Diogo Morgado Conceição

Revolução no Real? Uma eventual transferência do croata representava a saída no mesmo Verão de duas das três principais figuras do clube, mas os merengues também podem considerar que este é o timing ideal para afirmar novas figuras, como Asensio ou Ceballos, e Modric, que à semelhança de Ronaldo também nasceu em 1985, não é eterno.

De acordo com Gianluca Di Marzio, o Inter Milão está a trabalhar na contratação de Luka Modric. Os nerazzurri, embora de maneira discreta, já terão iniciado mesmo contactos com os responsáveis do médio croata, sendo que o vice-campeão do Mundo, de acordo com o jornalista italiano, demonstrou-se disponível para pelo menos ouvir que o Inter tem a oferecer. Modric, que foi eleito o melhor jogador do Mundial’2018, completa 33 anos em Setembro e tem contrato com o Real Madrid até 2020.

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Suficiente para Paco Jémez evitar a descida (os canários estão em penúltimo a 5 pontos da salvação)? Recebeu 7 novos reforços, com Galvez, Jairo, Gabriel Penalba, Nacho Gil, Matías Aguirregaray e Etebo a juntarem-se ao nigeriano, mas também perdeu Mateo García, Mauricio Lemos, Hermán, Loic Remy e Aythami.

O Las Palmas garantiu a chegada por empréstimo do Olympiacos de Emmanuel Emenike. O avançado de 30 anos só tinha 1 golo apontado em 8 jogos e vai agora tentar melhorar os seus registos na segunda metade da época. Este é o 10.º clube que Emenike conhece, depois de também já ter representado Delta Force FC, Black Aces, FC Cape Town, DC Karabukspor, Spartak Moscovo, Fenerbahçe, Al Ain, West Ham e Olympiacos.

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Deverão as mulheres assintomáticas ser submetidas a um exame pélvico anual?

NÃO.

Uma vénia às palavras do ministro.

Costinha lançou duras críticas, não só ao Gil Vicente como ao futebol português em geral, depois do empate a 0 a Académica frente à equipa de Álvaro Magalhães na última jornada da II Liga. “As equipas chegam à segunda parte, o guarda-redes cai e os treinadores dão a desculpa de que têm de jogar à quarta-feira. Se não querem jogar à quarta-feira, não assumam o comando das equipas. Treinem uma equipa que jogue de domingo a domingo. Se não querem, deixem a profissão. Se for para ver pessoas a atirarem-se ao chão mais vale judo e karaté. Se as equipa forem treinadas por treinadores positivos, que correm sempre o risco, e bem, de poderem sofrer o golo porque têm uma forma de jogar diferente, certamente que teremos mais gente nos estádios e não há esta pouca vergonha que aconteceu aqui na segunda parte”, disse o timoneiro da Briosa.

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Em 24 categorias estatísticas estudadas, 9 mostraram efeitos positivos na probabilidade de ganhar ( Remate, Remate a Baliza, Remate proveniente de Contra Ataque, Remate de dentro da área, Posse de bola, Passe curto, Average passing streak ( é conseguir ter uma sequencia média alta, de passes consecutivos a cada posse de bola), Vantagem Aérea e Desarme); 4 mostraram ter efeitos claramente negativos na probabilidade de ganhar (Remate bloqueado, Cruzamento, Dribble e Cartão Vermelho);

• Rematar por rematar, sem estar em boas condições de ao menos acertar na baliza, é parvo
• Cruzar, que deveria ser um passe para um colega que está em zona de finalização, não o é. Na maioria das vezes é um "meter lá a bola", e quando assim é, a "menina" é de todos. Quando é de todos, a probabilidade de ficar na nossa equipa é de 50% na melhor das hipóteses, sendo que se na área estiverem 2 avançados para 4 defesas, a probabilidade é muito menor de certeza absoluta. E é por isto que tem efeitos negativos na probabilidade de vencer.
• Drible, apesar de ser vistoso, é uma situação de (normalmente) 1v1, mais uma vez vai aproximar a probabilidade de sucesso de 50%, o que é muito inferior a resolver essa situação com 2v1. Dai também não ajudar a vencer os jogos.
• Cartão vermelho é óbvio.

Seguro teve uma semana extraordinária. No domingo cantou desafinada e disparatadamente vitória e minutos depois os camaradas caíram sobre ele. Não tive pena porque era apenas mais uma demonstração do mundo irreal em que se fechou há três anos. Logo a seguir barricou-se nas trincheiras por si criadas para evitar assaltos ao poder, sem se ter apercebido que todos, com a comunicação social de Costa à cabeça, o iriam apelidar de cobarde por não querer discutir a liderança do partido. Agora, depois de apregoar que a apresentação de uma moção de censura ao governo era um frete do PCP à maioria, depois de posteriormente ter garantido que iria votar com o PCP, não obstante as imensas críticas que o texto da moção fazia ao próprio PS, depois ainda de ter colocado os seus deputados um dia inteiro a discutirem se votavam a favor ou contra, resolve não aparecer na Assembleia da República no dia da discussão por discordar da moção de censura. Também esta não quer discutir. São muitos tiros nos pés para uma semana só.

Adenda:

Segundo o Expresso, Seguro não foi ao debate por entender que o PCP inviabilizou o seu cara a cara com o Primeiro-Ministro. Amuou, portanto.

Isto já não são tiros nos pés, é mesmo naquela pobre cabecinha.

Passaram já uns dias depois da notícia e nada! Nada que se leia nos jornais ou se veja na atitude das pessoas. Afinal, trata-se apenas de uma longínqua sudanesa, quase não gente, mãe de 27 anos, cujo enforcamento as autoridades da sua terra magnanimamente adiaram para poder aleitar a filhita. Dois anos, ainda assim, é muito tempo! A infeliz vai poder assistir ao crescimento da pequenina, vai poder criá-la, vê-la dar os primeiros passos, aprender as primeiras palavras... Vai poder afeiçoar-se por inteiro à filha, sofrer com as incógnitas do futuro, e depois aprontar-se ordeiramente ante os carrascos, ajeitar-se para a corda no pescoço e dizer finalmente adeus - à família e à vida.

Entretanto, não fosse ela esquecer o seu grave delito, marcou-se-lhe o corpo com 100 chicotadas, humanitariamente aplicadas após o parto...

E tudo porque desrespeitou a lei muçulmana ao casar com um não fiel desta santa religião à qual - ainda por cima! - renunciou, a atrevida. E recalcitrante - avisada da sua criminalidade, notificada com prazo para se abster de tão grave desobediência, manteve-a. Persistiu o erro, reafirmou a sua adesão ao cristianismo. Mereceu a morte e vive com os dias contados pelo tempo julgado necessário para cumprir as suas obrigações maternais. Há em tudo isto progresso, ninguém diga o contrário.

Se o caso é escandaloso? Não deve ser, a avaliar pelas reacções do mundo inteiro. Mesmo porque com o islamismo, o mais prudente é fazer vista grossa. Na esfera do Vaticano ou da ortodoxia israelita é que reside o sumo das situações indignantes.

Mas a verdade é tão-só esta: em pleno século XXI ainda há mártires à boa maneira da Roma dos Imperadores: gente que morre pela sua Fé. Apenas por isso. E a Fé - sobretudo a cristã - ainda e sempre incomoda imenso o longo rol de crenças, mormente as políticas.

O Papa Francisco excomungou Martha Heizer, teóloga austríaca e figura de proa do badalado movimento de leigos Nós Somos Igreja (Wir sind Kirche). Heizer reagiu hoje de manhã para se confessar “chocada”. Mas é de crer que seja a única.

O movimento, espécie de versão tardia e germânica do nosso cisma da Granja do Têdo, vinha há muito realizando a delicada acrobacia de se reclamar verdadeira voz da Igreja enquanto colidia sistematicamente com a doutrina e o magistério da mesma num crescente cardápio de pontos caros à causa católica progressista. Adiciona-se a isto um gosto curioso por para-liturgias experimentais, que parecem ter sido o móbil concreto da pena aplicada neste caso: sabe-se, com efeito, que a excomunhão incide também sobre o marido de Heizer, e refere “missas” celebradas em modo free-lancer pelo casal sem presença de qualquer sacerdote. Estamos portanto num universo vizinho ao da célebre Maria Coroada, orquestradora de cerimoniais litúrgicos no feminino “before it was cool”. Como é refrescante saber que Portugal cavalgava a onda do progresso espiritual, a partir da remota Beira Interior da centúria de oitocentos.

A imprensa, que insuflou uma bolha mediática insustentável sobre a “novidade” do Papa Francisco, terá dificuldade em digerir a notícia. E para católicos progressistas a excomunhão será certamente escândalo e pedra de tropeço. Mas a verdade é que não há colisão alguma entre excomunhão e misericórdia. Ao longo da história da Igreja, esta medida, que normalmente nada mais faz que oficializar um “corte” já evidente de parte a parte, tem um valor terapêutico comprovado. Muitos teólogos que sofreram essa pena acabaram por se converter; foi recentemente o caso do mediático Pe. Tissa Balasuriya, que faleceu o ano passado tendo reconhecido “erros de perspectiva” nos seus escritos heterodoxos e regressado à comunhão com a Igreja. Para um crente, é fácil de ver que proporcionar este regresso é uma obra de caridade como poucas.

Acresce que o ímpeto no sentido das “periferias existenciais” vivido pela Igreja sob a exortação do Papa Francisco passa precisamente por um convite a abandonar o conformismo e a Igreja-do-bem-estar. Dificilmente encontrará o leitor maior mamute da instalação que esse passatempo de gente fina d’un certain âge a que se chama catolicismo liberal. As causas fracturantes de Heizer só o são numa coterie burguesa, no país onde as católicas de famílias “bem” se fazem ordenar pitonisas em barcos no Danúbio e a Igreja, com contas bancárias que humilhariam um príncipe-prelado do barroco, sofre uma trágica deriva relativista para assegurar competitividade no mercado sociológico, e assim manter os proventos do Kirchensteuer.

Entretanto, é de esperar que o passatempo lhe continue a render, visto que as esparsas reprimendas da Congregação para a Doutrina da Fé parecem fazer mais pela indústria livreira do catolicismo dissidente do que o selo do clube literário da Oprah.
Mas é certamente uma ironia do século constatar que os auto-nomeados reformistas da cristandade são esses cuja única causa parece ser o conformismo da Igreja aos apetites dum punhado de países ricos, aburguesados e decadentes. No fundo o que estão a pedir é uma Igreja europeia, para a classe média e baseada na economia de mercado, sob o imprimatur dum entendimento perfeitamente mercantil de consciência.

A pergunta que sobra é simplesmente uma, “porque demorou tanto?”
E, também, que nome vai escolher o movimento Nós Somos Igreja, agora que se começa a tornar claro para o público em geral que não são nada que se pareça.

Um murmúrio invade a cidade. O Mondego recorda os que passaram aos sons da melodia que, como manda a prezada tradição, ano após ano se repete no soberbo panorama da Sé Velha, cujas ameias e pórtico desafiam a dureza do inexorável tempo. A noite, amena por natureza e impregnada com vapores de uma fatal saudade que aparece e tortura antes da partida, promete uma sublime contemplação de tom nostálgico e sagrado.

Do Cabido ao Quebra-Costas o panorama é idêntico: um mar de gente ocupa o Largo, a maioria revestida de um austero negro rasgado com encantadores suspiros de branco, de teor clássico e académico. Tal como peregrinos perante uma relíquia, os estudantes apreciam a imensidão do Largo, aguardando impacientemente pela prometida serenata que sublima e enaltece o espírito. Celebram-se o nostálgico e saudoso momento de recordação do tempo já passado que não mais voltará, os convívios e os jantares, as noites e os amigos, as venturas e as fortunas, os males e as preocupações, a vida boémia e as tentações, os sonhos feitos e os desfeitos. A caótica multidão comprime-se, adensa-se, prensa-se. O alarido é constante, agravado pela impaciência aliada à expectativa. A serenata inicia-se. Os fiéis que a escutam apreciam as belíssimas notas suspensas na atmosfera que extasiam e se elevam na noite, desprendendo-se da real mortalidade, alcançando uma infinda sensação de plenitude – como se por momentos todos os tempos de maior felicidade fossem revividos com a mesma intensidade com que foram concretizados, culminando com uma amarga nota de solidão e saudade. O sabor dessas memórias ainda dança no céu, denunciado por um ligeiro travo melancólico e plangente. As vozes que se conjugam com as notas tiradas dos instrumentos revelam uma angústia perdidamente apaixonada. Cantam a alma e o coração. Emocionam-se os ouvintes, quer os mais novos que se estreiam e procuram um futuro imensamente feliz, quer os mais velhos que relembram a consagração amorosa que lhes invade a alma, lacrimejando ao som de baladas e cânticos belíssimos e infalíveis, que acordam um coração sentido e desperto. Paira uma triunfante ode aos grandes feitos e às maiores alegrias, um requiem pelas saudades e pelos tempos dourados, um solene momento que eleva e prende os olhos na imensidão da fresca tela da noite que se tinge de uma cascata de sensações despertadas pela música, tão incólume e sublime, tão pura e plena. Estabelece-se a memória de uma noite que define a cidade que prende e desfere fatais golpes de saudade, tão portuguesa palavra e nacional sentimento, que faz sofrer antes da infame partida, capaz das maiores tragédias e dos mais supremos amores, cidade de poetas, estudantes e memórias. Cantam com as lágrimas nos olhos, mas de vozes firmes e resolutas. A grande audiência está mergulhada e absorta, demasiado focada na música que tem a inexplicável faceta de acorrentar cada alma à saudosa contemplação. A última nota escapa morosamente do pórtico. Quebram-se almas, estilhaçam-se suspiros, observam-se olhares presos no imenso e escuro céu que outrora prendera a harmonia musical e que se mostra estranhamente vazio. Um momentâneo silêncio reina em Coimbra. Subsiste a saudade, um misto de desagradada felicidade, uma réstia de sensação profunda e intensa. Consagra-se e celebra-se a vida, o passado e a nostalgia que se prolongam, fazendo crer que foram revividos com a maior das naturalidades.
Desaparece o feitiço, o suspiro esvai-se em dor e saudade, combustado pela esperança e memória de tempos imensamente felizes que o coração erra em considerar alcançáveis, despertados pela magnífica serenata. Ao fundo, as águas do Mondego lamentando-se baixinho, reflectem uma cidade imersa numa nostálgica nuvem de almas.

Hoje é um dia muito importante para a Carolina: a esta hora, ela está a fazer o primeiro grande exame académico da sua carreira - a prova de aferição de Português do 4.º ano. Na próxima quarta-feira será a vez da prova de Matemática.

Eu sempre fui a favor deste tipo de exames. O final do ensino básico é uma altura muito importante na vida deles, e acho muito bem que os seus conhecimentos sejam avaliados. Mas há um "mas", que tem mais a ver com os adultos do que com as crianças. Acho óptimo que os miúdos sejam examinados; acho péssimo, estando a falar de putos com 10 anos de idade, que os pais e os professores coloquem em cima dos seus ombros uma pressão excessiva.

Ou seja, acredito que as crianças estão preparadas para fazerem testes e devem fazê-los - afinal, elas levam com provas de avaliação ao longo de toda a escolaridade. Mas tenho dúvidas acerca da sua preparação para lidar com pais stressados e professores de escolas demasiado competitivas, que interrompem as lições curriculares com um mês de antecedência só para preparar as crianças para os exames.

Como ninguém quer fazer má figura - e como a avaliação da performance das escolas é um critério cada vez mais relevante para pais e ministério da Educação -, tenho a sensação de que nalgumas escolas e em algumas famílias a pressão pela performance de excelência possa ser contraproducente. O Público trazia ontem um belo trabalho sobre o tema, onde se alertava para os perigos da transformação das escolas em "centros de treino" para exames.

Sei do que falo. A coisa, antes de começar a enervar os filhos começa a enervar os pais, e já tive algumas discussões com a excelentíssima esposa sobre o tema, onde me vejo no triste papel de molengas doméstico - logo eu, que sou adepto de uma educação austera e expurgada de mariquices.

A minha posição sobre o estudo caseiro acompanhado já foi exposta aqui e aqui, mas quando os exames apertam há certas filosofias mais difíceis de pôr em prática, sobretudo porque a Teresa insiste em que eles trabalhem mais em casa e combatam as suas dificuldades - até porque há sempre novas dificuldades que vão surgindo, à medida que as matérias se complexificam.

Mas eu mantenho-me na minha enquanto eles tiverem boas notas - estudar é, em primeiro lugar, responsabilidade deles, não dos pais. No mundo perfeito, e a partir da idade da Carolina (aos seis ou sete anos eles ainda são muito pequenos e falta-lhes sentido de responsabilidade), os pais só deveriam intervir a pedido dos próprios. Género: "Papá, há aqui uma matéria que não percebo. Importas-te de me explicar?"

A verdade - se calhar sou eu que sou ingénuo - é que acho que a Carolina faz isso. Ela em casa parece às vezes um pouco baldas, mas não acredito que seja assim na escola - é demasiado competitiva, e tem demasiado prazer em ser a melhor, para que se deixe levar pelo desinteresse académico. Além de que teve cinco a Português e a Matemárica no segundo período - ou seja, provou a sua competência e deu mostras de merecer a minha confiança.

E tendo ela provado até ao momento ser uma óptima aluna, eu entendo não ter o direito de lhe impor três ou quatro horas de estudo num fim-de-semana sobre matérias que ela diz dominar - e, sobretudo, depois de andar a fazer essa mesma preparação durante cinco dias por semana na escola.

A Teresa, claro, é mais desconfiada, e quer ver com os seus próprios olhos - via testes e trabalho a sério - essa competência. E, portanto, acusa-me de, com a minha atitude "ela é que sabe e não a chateies excessivamente", estar a demitir-me das minhas responsabilidades e a fazer o joguinho da minha filha mais velha. E como a Carolina escuta certas conversas atrás das portas, já percebeu a existência dessas divergências e, esperta que nem um cuco, utiliza-as nas suas actividadezinhas de manipulação parental.

Mas lá está: visto a uma certa distância, ou seja, visto daqui mesmo, frente a um ecrã de computador que me ajuda a pensar, eu mantenho-me fiel à minha filosofia da autonomia e da responsabilidade. Enquanto a Carolina provar e cumprir, ela tem direito a definir os seus métodos de trabalho e de estudo. Até porque tenho, de facto, imenso medo em pressionar demasiado miúdos desta idade - facilmente transferimos para eles os nosso nervos e, depois, estão uma pilha na hora de fazer o exame.

Ainda há pouco, só de estar a entrar numa escola nova onde não conhecia a sala e não via os colegas, parecia uma barata tonta. Em vez de perguntar calmamente a uma auxiliar onde deveria dirgir-se, desceu a correr as escadas da escola para me vir apanhar à porta de entrada (os pais não podiam entrar na escola), para eu a ajudar. Lá tive eu de explicar ao senhor da porta que tinha mesmo de me deixar subir, porque ela estava já toda tremeliquenta e à beira da choraminguice. Ele deixou - e é por isso que gosto tanto de Portugal.

A Carolina sempre teve a enorme qualidade não se enervar, de ser super-optimista, de achar que é capaz de tudo e um par de botas na hora de ser avaliada. Isso são enormes virtudes quando se entra numa sala de exame, e saber na ponta da língua a diferença entre determinantes possessivos e determinantes demonstrativos não compensa a perda da sua postura zen.

Claro que uma coisa não impede necessariamente a outra, mas no caso da Carolina prefiro não arriscar. E se eu sempre lhe disse "confio em ti desde que tenhas boas notas" não vou mudar de filosofia só porque se aproxima a GRANDE PROVA DE AFERIÇÃO. Eu sou totalmente pela exigência, não desculpo más notas, acho que estudar é o trabalho deles e o devem levar muito a sério. Mas também não exageremos, caraças. São putos de dez anos. Estão na quarta classe, por amor de Deus. Querer transformá-los já em mini-adultos à beira de entrar na universidade é uma homérica palermice.

E sabem porque é que, no fundo, no fundo, essa homérica palermice acontece? Porque hoje em dia damos demasiada atenção aos nossos filhos. Essa é que é essa. Se às vezes pensássemos mais em nós e menos neles, tudo seria muito menos complicado. Infelizmente, estamos tão habituados a que os filhinhos sejam o centro das nossas vidas, que às tantas já não conseguimos fugir à força da sua gravidade e deixar de orbitar em seu redor.

Hoje estreia-se em Portugal o novo filme de Jonathan Glazer, chamado Debaixo da Pele. É um momento alto para todos os gajos que gostam de cinema, pela razão mais profundamente cinéfila de todas: é a primeira vez que Scarlett Johansson aparece nua (tirando aquelas fotos sacadas do seu telemóvel que andaram a circular pela net).

Não podem imaginar a quantidade de anos que os cinéfilos aguardaram por este momento. Afinal, a Scarlett é a Scarlett, e não havia ninguém, desde os tempos do cinema clássico americano e do código Hays, a fazer tantos papéis insinuantes e sedutores que tirasse tão poucas vezes a roupa. Vai daí, algumas imagens do filme de Glazer (adivinhem quais) começaram, ainda antes de o filme ter estreado, a aparecer em sites de... eeerh.... jornais respeitáveis, que são obviamente os únicos que eu frequento, como, por exemplo, o Jornal do Brasil.

Ora, já devidamente documentado sobre o conteúdo do filme, estava eu a conversar com um amigo sobre o tema em apreço quando ele, para meu grande espanto, se mostrou profundamente desiludido com o que viu. "Tantos anos à espera disto e, afinal, ela tem um corpo perfeitamente banal." Já não me recordo se ele disse "banal" ou "normal". "Mais valia não se ter despido", acrescentou.

Poderíamos discutir aqui que o verdadeiro voyeur - como o é qualquer bom cinéfilo, diria eu (já referi de passagem esse tema neste meu post sobre as cortinas) - é movido pelo desejo simplesmente de ver e não necessariamente de gostar do que vê, mas isso seria longa conversa, que fica para outro dia.

O que me interessa aqui é recusar essa ideia de que o "banal" (ou o "normal") é desprovido de graça e, como tal, é preferível ficar escondido, camuflado, porque o cinema é território exclusivo do 86-60-86. No meu caso particular, isso não poderia estar mais longe da verdade. Nada, ou quase nada, tem mais graça do que a girl next door; e nada, ou quase nada, é tão erótico quanto o poder da transformação de uma mulher. Ou seja, a questão não está naquilo que ela é, mas naquilo em que ela se pode tornar - e quanto mais se consegue alargar essa distância, maior é a força do glamour e o poder de sedução. 

O que para mim é realmente fascinante - deve ser por isso que sou tão dado à monogamia - é ver esse poder de transformação numa mesma mulher; a capacidade de se multiplicar a si própria. Eu odeio o modelo Barbie, porque a Barbie é sempre a Barbie, mesmo que mude de roupa. A Scarlett tem muitas Scarletts dentro de si (o sacana do Hitchcock, talvez o maior badalhoco da história do cinema - no bom sentido da palavra -, topou tudo isto há muito, porque a minha argumentação, não sei se notaram, começou na Janela Indiscreta e agora está no Vertigo).

Eu reparei pela primeira vez a sério na Scarlett Johansson num filme de 2001 chamado Ghost World, excelente adaptação pelo Terry Zwigoff de um livro de BD que eu adoro, do Daniel Clowes. E o seu papel no filme estava muito longe de ser sedutor. Era, sobretudo, uma adolescente complicada. Scarlett, a verdadeira, tinha na altura 17 anos.

Não é que estejamos perante uma rapariga feia. Ela sempre foi bonita. Mas estamos, precisamente, perante uma rapariga normal, como pode ser comprovado por algumas das suas fotos antigas:

 Passar daquilo que podemos ver em cima para aquilo que podemos ver em baixo...

é passar do normal para o extraordinário. E essa passagem é uma construção, como é óbvio.

Ainda recentemente, no número de Março da Vanity Fair, dedicado, como habitualmente, a Hollywood, o fotógrafo Chuck Close fez vários retratos de estrelas do cinema e da televisão, supostamente sem maquilhagem (digo "supostamente" porque acho que não é verdade que todos eles estejam sem maquilhagem, e porque, de qualquer forma, a iluminação é a melhor maquilhagem que um actor ou uma actriz podem ter, e essa está bem presente). Scarlett Johansson estava no grupo dos fotografados, tal como Kate Winslet:

E lá está, voltam as pessoas normais, as girl ou women next door (Winslet, aliás, sempre foi para mim um extraordinário exemplo de enorme sedução dentro da absoluta normalidade física). E para o caso de, afinal, sempre haver para aí uma senhora a ler este post, tomem lá o Brad Pitt de borla, nessa mesma sessão:

Visto realmente de perto, e mais ou menos descomposto, ninguém é assim tão bonito. E os anos notam-se bastante mais.

O que o meu amigo me diz, quando finalmente vê a Scarlett nua, é que a tal construção não corresponde à realidade. E que, assim sendo, prefere ver só a construção, e dispensa bem a exibição de um corpo normal. Eu não posso estar mais em desacordo. A distância que vai da mais despida realidade àquilo que se costuma ver nas fotos produzidas ou nos seus filmes desperta em mim um outro tipo de entusiasmo - não o da perfeição, como é óbvio, mas o da metamorfose; essa capacidade que qualquer ser humano tem em parecer outro, continuando a ser o mesmo.

Porque é que isso é tão importante para mim? Voltamos à monogamia: quando se ama alguém é possível que o outro nos vá aparecendo renovado. Eis uma pergunta recorrente de solteiros e divorciados: como manter o erotismo aceso em relações que se prolongam tanto no tempo e onde os corpos já parecem ter sido tão explorados? Resposta (minha): porque há, de facto, um poder de transformação feminino capaz de nos acelerar a circulação hormonal com gestos muito simples. Pode ser uma nova maquilhagem, uma nova saia, uns novos óculos, um novo corte de cabelo, ou simplesmente um novo pijama. Sim, um pijama, que até pode ser de flanela, ter malmequeres e ser altamente foleiro - só que é novo, é inesperado, é surpreendente e, por isso, naquele momento, é bom.

Quando o meu amigo vê a Scarlett nua, fica muito triste por ela não ser tão bonita quanto imaginava. Mas nenhum de nós vai dormir com a Scarlett Johansson. Por isso, quando a vejo nua e ela não é tão perfeita quanto eu a imaginava, fico contentíssimo: significa que uma alta percentagem da Scarlett é produção, e não natureza. E isso é óptimo, porque quanto à natureza não podemos fazer nada, mas quanto à produção podemos fazer alguma coisa. Nua, a Scarlett aproxima-se de nós e nós dela, e compreendemos, de alguma forma, que os nossos objectos de desejo não são tão longínquos quanto pensávamos. E isso é bom.

Pronto, era só isto que eu queria dizer. E posso garantir-vos que esta é a argumentação mais rebuscada que alguma vez produzi só para justificar o prazer de ver uma gaja nua.