Here is a simple invention that I want to share with you. It may help you in retirement.
Also, I think that this would work (in principal) to catch squirrels and small opossums. The pot may have to be deeper though.
The bait shown here is peanut butter. Spreadable cheese will work too.
Give it a try in your garage, shop, shed…….Or Stew!
Thanks Darrell
No lo hagáis. :)
A menos de que os refiráis a la Masacre de Puerto Hurraco, “shooting" en el idioma de Shakespeare sólo se utiliza para referirse a un tiroteo, con balas y eso.
Si queréis utilizar el término en inglés por eso de ser internacionales… podéis usar el correcto, si os parece, que es: photo-shoot.
O….. Podéis, si ya lo que queréis es fardar delante de los followers, hacer ver la maestría de vuestro propio idioma y utilizar el término en castellano: sesión de fotos.
Capisce? ;)
El libro de los insectos humanos (Osamu Tezuka). Astiberri, 2013. Rústica con solapas. 17 x 24 cm. 368 págs. B/N. 23 €
El japonés Osamu Tezuka es… no, esperad. Me niego a empezar así esta reseña. Si alguien no sabe quién es Tezuka no voy a tener espacio aquí para explicárselo. Pero sí voy a decir que de este autor siempre he admirado sobre todo su capacidad de reinventarse a partir de los 70, a la luz del gekiga y otras corrientes de manga adulto que algunos de sus discípulos —porque de alguna forma todo autor de cómic japonés lo es— habían comenzado a desarrollar años antes. Tezuka, maestro del manga infantil, supo dar en el tramo final de su carrera el do de pecho con un puñado de obras entre las que posiblemente la más destacada sea Adolf, aunque El libro de los insectos humanos, inédito hasta el momento en castellano, no se le quede demasiado atrás.
Por definirlo de alguna forma, es una especie de thriller coral, complejo por su extenso reparto. Como suele ser habitual en el Tezuka más libre y reflexivo, El libro de los insectos humanos penetra en nuestra naturaleza y expone el egoísmo del ser humano como pocos autores son capaces. No hay un solo personaje en este libro al que podamos llamar no ya héroe, sino simplemente buena persona. Cada uno busca su propio triunfo, sin importarle nada tener que pisar a los demás. Todo lo más, hay alguno lo suficientemente pardillo como para ser una víctima inocente. No es casual que Tezuka introduzca en sus tramas el mundo de los negocios y del comercio a gran escala: en el fondo la historia puede leerse como una gran crítica al capitalismo, un sistema en el que todos devoran a todos en una lucha constante por llegar a una cima que no existe.
El elemento central de El libro de los insectos humanos es Toshiko Tomura, una joven con una habilidad especial para imitar a los demás, pero sin ninguna empatía. Toshiko puede imitar a una bailarina, a una escritora o incluso ir más allá y copiar la ideología de un radical anarquista, pero no podrá nunca entenderlos o preocuparse por ellos. A ratos frívola y a ratos cruel, se apropia de las vidas ajenas y va dejando un reguero de cadáveres a su paso sin que le afecte en absoluto. Es un personaje estremecedor, cuyo halo de maldad —si es que a eso se le puede llamar maldad— se refuerza por el estilo de dibujo de Tezuka.
La historia de Toshiko y las de los hombres y mujeres que entran en contacto con ella avanzan vertiginosamente, con el ritmo propio de cualquier cómic de Tezuka. Los clímax y anticlímax están perfectamente equilibrados, y la lectura absorbe por completo. Cada giro nos engancha aún más, y sin necesidad de conejos sacados de la chistera o trucos raros. Sorprende lo bien planificado que está todo si tenemos en cuenta que, como es habitual en el mercado japonés, fue una obra previamente serializada, pese a lo cual tiene una unidad redonda, sin fisuras.
Que no haya altibajos y el ritmo sea vertiginoso también se debe a la increíble capacidad de Tezuka para componer sus páginas. No hay una sola en la que no eche el resto o que no sorprenda por la audacia, sin que deje nunca de estar todo ajustado a lo que se cuenta. Hay secuencias en las que Tezuka depura los recursos narrativos que desde el inicio de su carrera tomó prestados del cine, como la que sucede en carretera de las páginas 160 a 164, pero en otras va todavía más allá en la experimentación, como, por ejemplo, en una viñeta en la que de repente todo está en negro y sólo vemos los bocadillos de texto (pág. 187), o en las muchas secuencias de sexo, tratadas con una sensibilidad extraña, que tiende al simbolismo pero que no renuncia a mostrar, aunque la que más me ha gustado a mí sí lo haga, utilizando los contrastes de luces y sombras de un modo perfecto (pág. 175) en un polvo que presagia el conflicto final de El libro de los insectos humanos. Podría estar durante diez páginas más destacando escenas de este cómic, pero voy a terminar señalando únicamente la que me parece más brutal de todas ellas: la que sucede entre las páginas 72 y 85, una obra de ingenería en la que todo es perfecto: la elección de los planos, la situación de las onomatopeyas, la forma de las viñetas, y sobre todo la creciente tensión que rompe en un clímax rotundo.
Escribió Santiago García a propósito de esta obra que no creía «que se publicara [en su día] nada parecido en occidente, nada tan adulto, tan dramático, tan personal y a la vez comercial». Y creo que tiene mucha razón. El tratamiento del sexo y la violencia, por ejemplo, no tiene nada que ver con el que era habitual en el underground americano contemporáneo a El libro de los insectos humanos, que se beneficia de las casi dos décadas previas de gekiga y de obras dirigidas al público adulto, sin necesidad de ser rebelde o socialmente rompedor. Hay cómics que se suelen catalogar como adultos que, al leerlos, uno tiene que poner mucha buena voluntad para considerarlos como tales —no pongo ejemplos porque no es lugar éste para levantar ampollas; tal vez en otro momento—. Pero El libro de los insectos humanos lo es, sin matices, sin elementos extraños que se expliquen por la época en la que fue dibujado. Como sucede con las buenas obras adultas de cualquier otro medio, cuarenta años no son nada: si me dicen que este manga es de 2013, me lo creo por completo. No porque sea moderno, sino porque es completamente universal.
This…actually explains a lot. Artist Kerry Callen tries to explain the Bat Cave.
Source: kerrycallen.blogspot.co.uk
Source: kerrycallen.blogspot.co.uk / via: nerdapproved.com
Reich being escorted to Lewisburg Federal Penitentiary, March 1957.
It was the greatest incidence of scientific persecution in American history.
In July of 1947, Dr. Wilhelm Reich—a brilliant but controversial psychoanalyst who had once been Freud’s most promising student, who had enraged the Nazis and the Stalinists as well as the psychoanalytic, medical, and scientific communities, who had survived two World Wars and fled to New York—was dying in a prison cell in Lewisberg, Pennsylvania, accused by the government of being a medical fraud engaged in a “sex racket.”
That “racket” would one day be called the “sexual revolution.” But it was still 1947 in America—an America not even ready for psychoanalysis, still a nascent science that Harper’s and the New Republic had categorized, right alongside Reich’s theories, as being no better than astrology. (Reich, Harper’s had decided, was the leader of a “new cult of sex and anarchy.”)
If the American public wasn’t ready for Dr. Freud, then how much less prepared would they be for Dr. Reich—a man who, at his Orgonon institute near Rangely, Maine, was researching the energetic force of the orgasm itself?
Reich had taken Freud’s theories far. Too far, according to the FDA. Starting with Freud’s connection of sexual repression to neurosis, Reich had theorized that it was the physical inability to surrender to orgasm that underlay neurosis, and eventually turned people to fascism and authoritarianism. Reich migrated from Freud’s simple talking cure to what he called character analysis, a therapy designed to help his patients overcome the physical and respiratory blocks that prevented them from experiencing pleasure. Finally—and most dangerously—he claimed that the orgasm was an expression of orgone, the joy-filled force of life itself. With phone-booth-size devices called "orgone accumulators" he could harness this force to cure neurosis, disease, and even affect the weather and help crops grow.
For these lines of inquiry, the FDA demanded Reich appear in court to defend himself in 1954. He refused, stating that claims of scientific truth should be settled by experiment, not in court. The court responded by issuing an injunction against the sale or transportation of his devices across state lines, and proceeded to systematically burn his books and journals. Not only Reich’s writing, but any written material that contained the word “orgone” was fair game for destruction. (Paranoid and embattled, Reich would refuse offers of help from the ACLU, believing it to be filled with communist subversives.) FDA agents also began destroying his devices and laboratory with axes—but that wasn’t all. The FDA would carry their persecution of the Austrian psychoanalyst much, much further.
What was it about this man and his theories that invoked the wrath of nearly every political and scientific faction of his time? What was it about the “sexual revolution” that earned Wilhelm Reich a 789-page FBI file? What provoked a systematic campaign of attacks hardly suggestive of a sane and rational America that had just won the war against the book-burning Nazis—and more reminiscent of the Inquisition, the incineration of Giordiano Bruno, or the ending of Frankenstein, in which angry villagers with torches and pitchforks burn down the mad scientist’s castle?
'Uxío Novoneyra: A voz herdada', obra de David Rubín e Kike Benlloch, foi publicada pola Xunta en 2010, pero non contou cunha distribución comercial e a súa difusión foi limitada, converténdose nun título pouco coñecido. Os autores reflexionan agora sobre este libro "fantasma".
Hey guys!
So, I’m having a baby, and in an effort not to neglect her, I may end up neglecting my Tumblr just a bit- at least for the next couple months or so. I will still post whenever I can, but if you don’t see me for a while, that’s why. I promise I won’t be gone forever.
xo Liz Climo
La verdad sobre el caso Harry Quebert
Joël Dicker
Alfaguara
1975. Estamos en el pequeño pueblo costero de Aurora, en la costa este de Estados Unidos. Todo es paz, tranquilidad y dulce hastío hasta que la noche del sábado 30 de agosto la anciana Deborah Cooper llama a la policía tras haber visto a un hombre perseguir a una joven ensangrentada. Unas horas después, la anciana es asesinada en su propia casa. La joven, Nola Kellergan, una risueña quinceañera, desaparece sin dejar rastro. El caso se archiva pronto dada la escasez de pruebas.
1998. El joven Marcus Goldman entra en la Universidad de Burrows, Massachussets. Allí conocerá al famoso novelista Harry Quebert, que pronto se convertirá en su maestro y amigo.
2006. Gracias a las lecciones magistrales de Harry en su casa de Aurora, Marcus publica su primera novela. Muy pronto es saludada por la crítica como una de las más influyentes del panorama norteamericano.
2008. Marcus, víctima del síndrome de la primera novela, se siente incapaz de abordar la escritura de un segundo libro a pesar de que por contrato debe entregarlo en unos meses. Desesperado, se pone en contacto con su mentor, que le invita a pasar unos días en Aurora. Una vez allí, Marcus descubrirá que Harry tuvo un romance con Nola, a pesar de que ella era menor. Unos días después, el cadáver de la joven es descubierto en el jardín del profesor. Harry es detenido inmediatamente. Ansioso por ayudar a su mentor, Marcus comienza a investigar por su cuenta, convencido de que no es culpable. Ante una historia semejante, el editor de Marcus pretende que su nueva novela sea una morbosa reconstrucción de los hechos.
Con estos cuatro planos temporales y simultáneos comienza La verdad sobre el caso Harry Quebert, la nueva novela del escritor suizo Joël Dicker que, como sucede con todo best seller que se precie de serlo, trae consigo una tremenda algarabía de halagos y críticas negativas.
Es cierto que la sinopsis planteada en los primeros cuatro párrafos no parece muy novedosa: a primera vista, podría pasar como el típico argumento de otra novela-negra-con-detective-aficionado-primerizo-pero-con-buena-intención-y-mejor-suerte. Otro tanto sucede con la caracterización de los principales personajes: nos encontramos, entre otros muchos, con el maduro novelista de éxito atormentado por un pasado del que no consigue escapar, la jovencita enamorada y dispuesta a cualquier cosa por amor, el hosco y respetado reverendo de pueblecito americano, la severa y rencorosa dueña del diner donde trabaja la dulce camarera de la que está enamorado en secreto el brusco pero sensible policía de la ciudad… Por no faltar, no falta ni el filantrópico millonario misterioso que, por supuesto, también esconde un secreto. Hay muy poco en este libro que no hayamos visto o leído en otros sitios, desde Ciudadano Kane a Twin Peaks.
Pero no se dejen engañar: nada es lo que parece en esta novela. Ni los personajes son planos ni la historia sencilla. Nos encontramos ante una novela policíaca en la que cada personaje, como no podía ser de otra forma, tendrá un punto de vista distinto sobre los hechos y conocerá detalles que nadie más puede conocer. Para contar lo que le sucedió a Nola, Dicker nos raciona la información milimétricamente. Sus continuos puntos de giro podrían parecer tramposos, pero en realidad son un sugerente juego con el lector, al que solo le queda rendirse ante el placer de encontrarse cara a cara con el arte de la carpintería literaria. No es necesario conocer los fundamentos de la teoría de la novela para darse cuenta de que aquí el contenido es tan adictivo como la forma.
Este es, sin duda, el gran punto fuerte del libro: el fascinante juego de espejos que se despliega ante nuestros ojos. Desconozco si el escritor suizo ha leído La verdad sobre el caso Savolta, novela con la que no solo comparte el paralelismo del título: en ambos libros la trama avanza a través de materiales de procedencia tan diversa como diversos narradores, notas y pruebas policiales, artículos periodísticos, hipótesis, narraciones indirectas de otros personajes, crónicas de sucesos…
En todo caso, el otro gran hallazgo de Dicker es, precisamente, la principal diferencia con la obra de Mendoza. Mientras que Savolta es una novela esencialmente política, el eje sobre el que gira Quebert es la literatura en todos sus aspectos: el miedo a la página en blanco, el proceso de escritura, el mundo editorial, la crítica textual y la recepción por parte del público. Como ya sucedía con la caracterización de los personajes, este componente metaliterario tampoco es una novedad: ya Cervantes se encargó de que don Quijote supiera que sus aventuras habían quedado plasmadas en negro sobre blanco. Pero el escritor suizo de nuevo da una sutil e ingeniosa vuelta de tuerca: La verdad sobre el caso Harry Quebert (es decir, la novela que el lector real tiene en sus manos) comienza con el éxito de público y crítica que ha logrado La verdad sobre el caso Harry Quebert (el libro que escribe el protagonista de la novela) una vez que Marcus Goldman, tras meses de investigación, ha conseguido desvelar la verdad sobre el caso Harry Quebert (o sea, las circunstancias que rodearon los trágicos hechos de aquella noche de 1975). Pero el doble viaje emprendido para conocer esos hechos (el del lector y el de Marcus) estará tan lleno de dobles y triples lecturas que ambos (lector y escritor) dudarán en todo momento de si existe una única verdad sobre el caso Harry Quebert; y, por tanto, si en algún momento podrá llegar a escribirse La verdad sobre el caso Harry Quebert, a pesar de que el lector real tiene en sus manos un libro llamado La verdad sobre el caso Harry Quebert que comienza diciendo que La verdad sobre el caso Harry Quebert ha sido un tremendo éxito.
A esto hay que sumar el profundo respeto que Goldman (autor del libro en la ficción, pero trasunto del propio Dicker) siente hacia el oficio del escritor, así como le repugna el mundo editorial concebido como un simple medio de ganar dinero. La figura del chulesco y pragmático editor Roy Barnaski aparece así como un contrapunto necesario al, digamos, misticismo que subyace en algunos momentos en los que se reflexiona sobre la concepción de la escritura. Sirvan como ejemplo estos dos fragmentos en los que no parece necesario aclarar a qué concepción sobre la literatura pertenece cada uno.
Si los escritores son seres tan frágiles, Marcus, es porque pueden conocer dos clases de dolor afectivo, es decir, el doble que los seres humanos normales: las penas de amor y las penas de libro. Escribir un libro es como amar a alguien: puede ser muy doloroso.
[Barnaski] Me miró con expresión de complicidad; un camarero trajo champán e insistió en abrir él mismo la botella. Firmé el contrato, hizo saltar el tapón, puso todo perdido de champán, llenó dos copas y entregó una a Douglas y otra a mí. Le pregunté
—¿No bebe usted?
Hizo una mueca de disgusto y se secó las manos en un cojín.
—No me gusta nada. El champán es solo por el espectáculo. El espectáculo, Goldman, es el noventa por ciento del interés que muestra la gente hacia el producto final.
Y se largó a llamar a la Warner Bros para hablar de los derechos cinematográficos.
Esta caracterización casi caricaturesca de Barnaski nos acerca a otro aspecto fundamental en la novela: la multiplicidad de códigos literarios. Si la estructura y la trama son poliédricas, otro tanto sucede con el género de la novela. No cabe duda de que nos encontramos ante un thriller policíaco con un crimen que debe ser resuelto, pero paralelamente nos encontramos con escenas completas escritas en un registro de comedia (las discusiones entre Tamara y su marido Bobbo o cada aparición de la madre de Marcus son realmente hilarantes), de folletín romántico (la relación tormentosa e imposible entre Nola y Harry) e incluso de drama sentimental (como es el caso del pasado de Luther Caleb). Como si de otra vuelta de tuerca se tratase, Dicker juega en todo momento a emplear ciertos códigos imprescindibles para el funcionamiento de la novela pero riéndose a la vez de ellos.
Esto es lo que sucede especialmente con la novela autobiográfica que convirtió a Harry en un autor célebre: Los orígenes del mal, cuyo manuscrito aparece junto al cadáver de Nola y de la cual se insertan algunos fragmentos en la trama de La verdad sobre el caso Harry Quebert (en este caso, tanto en la novela real como en la novela ficticia). A lo largo de toda la novela se nos cuenta cómo Los orígenes del mal es una de las obras más importantes de la literatura norteamericana de la segunda mitad del siglo XX, pero cada vez que leemos un fragmento solo nos encontramos con párrafos vacíos de contenido y llenos de lugares comunes.
Querido mío:
Sé que no me quiere. Pero yo le querré siempre.
Aquí tiene una foto de los pájaros que tan bien dibuja, y una foto nuestra para que no me olvide nunca.
Sé que no quiere verme más. Pero, al menos, escríbame. Solo una vez. Solo unas pocas palabras para tener un recuerdo suyo.
No le olvidaré nunca. Es la persona más extraordinaria que he conocido.
Le querré siempre.
Él respondió días más tarde, cuando encontró el valor para escribirle. Escribir no era nada. Escribirle era una epopeya.
Esta es una buena muestra del humor y el constante doble juego de la novela: da la sensación de que, como buen escritor europeo, Dicker admira y se ríe al mismo tiempo de los estadounidenses.
No parece que esto sea óbice para que algún día La verdad sobre el caso Harry Quebert pueda convertirse en una exitosa serie de HBO, Showtime o AMC: muchas de las acciones de los personajes traspasan el límite de lo moralmente aceptable, aunque el lector comprende que es lo mejor (o incluso lo único) que podía haber hecho un personaje así en una situación como esa. Esto sucede especialmente en el caso de Nola Kellergan, que entra de golpe en el ranking de los grandes personajes femeninos literarios del siglo XXI a pesar del sentimentalismo casi bobalicón que le guía en todo momento. Nola es dibujada como una antítesis de Lisbeth Salander (a quien ya encumbró en su momento Vargas Llosa): mientras que la protagonista de la saga Millenium es una joven fuerte y cruel que esconde un lado sensible y atormentado, Nola es una chica dulce y algo pacata que oculta una determinación oscura y obsesiva. Dos arquetipos que, otra vez más, no son nada originales; y, sin embargo, no podríamos comprender el inmenso éxito de ambas novelas sin la fuerza omnipresente de sus respectivas protagonistas.
Es pronto, por supuesto, para decir alegremente que nos encontramos ante una obra maestra. Pero, a diferencia de la gran mayoría de best sellers, se trata de una novela que el lector disfrutará más y más con cada relectura gracias a su compleja, fascinante e hipnótica estructura de planos y perspectivas. Esto es así porque, en el fondo, no nos encontramos ante un simple best seller. Lo es, por supuesto, porque 750.000 ejemplares vendidos en Francia no es algo que consiga cualquier aficionado por casualidad. Pero no cabe duda de que hay mucho trabajo, mucha sinceridad, mucha lectura y mucho estudio detrás de esta novela. Y es que, al igual que la historia está llena de múltiples perspectivas, el libro admite varias aproximaciones: aquel que busque una sencilla y entretenida lectura de verano quedará muy satisfecho, como también le sucederá al teórico que quiera documentarse para escribir una tesis doctoral acerca de, por ejemplo, la superposición de los planos temporales y narrativos como marco idóneo para la construcción de una novela.
Todo gran escritor (y Joël Dicker nos ha demostrado sobradamente que lo es) sabe que la buena literatura es una mezcla de verdad y mentira. De ficción y realidad. Es por eso que La verdad sobre el caso de Harry Quebert es un libro en el que todos los personajes mienten cuando dicen la verdad y viceversa. Esto es lo que hace que una vez que comenzamos La verdad sobre el caso Harry Quebert no queramos dejarlo hasta conocer la verdadera verdad sobre el caso Harry Quebert. Aunque todo sea ficción y manipulación de cada uno de los personajes y del propio Dicker, y nosotros tengamos claro que, como lectores, somos más felices cuando no exista una única verdad sobre el caso Harry Quebert.
Rope shooting originally appeared on My[confined]Space NSFW on July 14, 2013.
SnobEste nacho escrebe e explica case tan ben coma o Ward Nerd. Eu sei que non ledes cando comparto artigos longos, pero aquí os intereses da guerra civil siria fican aclaradísimos. No mesmo blog hai un par de posts máis sobre o tema que tamén son unha marabilla.
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| The 9M113 Konkurs AT missile. FSA instruction booklet included? |
Jon Negroni recently developed The Pixar Theory , and it will make your jaw drop.
His theory was inspired by this video.
Via: wallpaper4me.com
In the movie, Merida discovers magic and accidentally turns her mother into a bear. Other inanimate objects come to life, too.
Source: clothesonfilm.com / via: Walt Disney Studios
Source: disney.wikia.com / via: Walt Disney Studios
As a result, animals become smarter and gain more humanistic qualities.
Via: fuckyesanimatedgifs.tumblr.com
You read that right: a ukelele playing kitten. And he’s playing a super nerdy love song!
She recorded it for the show Up Late Live, and made sure to put some epic nerd pickup lines in it.
Source: youtube.com
Source: youtube.com
Source: youtube.com
Helmut Newton’s photographs of statuesque beauties in and out of bondage is like Irving Klaw in Imax. Instead of Bettie Page in a maid’s uniform, you have Sigourney Weaver in black vinyl straddling a mountain of celluloid or a naked Charlotte Rampling lounging on a decadent bed of animal skins. What Klaw had started in threadbare studios in New York, Newton took to another level in Hollywood and Europe, creating images of power, domination and submission in a landscape of futuristic cool. The essential dynamics of old school bondage mags had been given a heavy shot of vitamin B12 and slathered in radioactive lacquer. The subjects became the rich and the famous of the art and entertainment worlds.
Newton’s women were often Amazons towering over their surroundings with statuesque grace, glacial ferocity and impenetrable mystery. These were the goddesses of myth and beneath the steely surfaces, there was a sense of menace and the uneasy feeling, for men, that these women did not need the male sex at all.
In his portraits of men, Newton often parodied machismo and subverted concepts of masculine power. Often in recline, men were beautiful blunt objects radiating glimmerings of delicateness.
1989’s Frames From The Edge was directed by Pink Floyd documentarian Adrian Maben and he does an admirable job of capturing Newton’s creative process as well as shedding light on him as a person through insightful interviews with Weaver, Rampling, Bob Evans, Catherine Deneuve, Karl Lagerfield and more.
Newton’s influence on the visuals of advertising, rock ‘n’ roll and fashion are undeniable. And while his art is associated with cool facades, with noirish undertones of murder and mayhem, and the dark seductive tug of sexual power, there is a tremendous amount of tenderness in much of his work.
It is this tenderness that is bursting through the restraints that his subjects are often bound by, both literally and figuratively. The gloves are always about to come off in his photographs.
Some little piggie might have gone to the market, but this little piggie is who I want to hang out with on a hot summer day. He knows how to relax on a hot summer day, complete with a nice ice cream cone.
¿Te imaginas a Isabel Pantoja o a la Baronesa Thyssen comentando en la red social la tvmovie de su propia vida? Sería apasionante. Pues Mario Conde sí que se ha dedicado a tuitear cada instante de su biopic.
Su perfil en la famosa red del pajarito se ha convertido en el ricón perfecto para el voyeaur más necesitado de titulares. Y es que el ex banquero ha analizando la tvmovie sobre su existencia casi al milímetro gracias a Twitter. De hecho, incluso ha ido poniendo nota numérica a determinadas recreaciones de la ficción.
“Esta conversación con el Rey es literal. Esta escena no es del todo cierta. Esta conversacion de Rubio fue asi. Esas amenazas existieron. Esa frase no se me olvidará mientras viva…” De esta forma, Conde ha tecleado sus pensamientos sobre el resultado final de la emisión de Los días de gloria, historia basada en el libro homónimo del famoso banquero.
Además, como buen usuario de la red social, Conde terminó ‘calentándose’ en la efervescencia que produce la instantaneidad tuitera. Es más, anoche incluso se atrevió a denunciar una supuesta censura por parte de Telecinco de un diálogo que dice que sí pudo ver en un pase privado. El empresario ha asegurado que se eliminó el instante en el que recibe una llamada del Rey para informarle de que van a intervenir Banesto.
También Mario Conde intentó desvelar que el debate posterior, al que dio plantón, era grabado y no en directo. Y, claro, logró su objetivo: hacer un debate del debate de Telecinco vía Twitter, donde no faltaron sus salidas de tono cibernéticas, enfados con los tertulianos oficiales y algún que otro retuiteo de opiniones contra la moderadora, Ana Rosa Quintana.
La fama siempre gustó a Conde. Y no podía ser de otra manera: ha intentado exprimir su regreso a la palestra televisiva con ayuda del incontrolable púlpito tuitero. Todo sea por el espectáculo. Todo sea por los días de gloria.
> ‘Mario Conde, los días de gloria’ fue anoche segunda opción en espectadores con 1.395.000 fieles y tercera en share con un 9.7 por ciento de cuota. Lideró ‘El hombre de las pistolas de oro’ de La 1, una película de 1959.
Y ADEMÁS…
