Snob

Técnicamente no son los pezones sino las areolas las que se convierten en adorables corazoncitos, es una de las modas recientes en el mundo de la...

By Adam Wears,Sam Jackson,Jacob Richardson  Published: March 26th, 2015 

Last weekend, I trashed two garbage bags full of cards from my grandmas, mix CDs made by ex-boyfriends, and press badges from long-forgotten events. I filled even more with clothing and books to donate.

That's because I'm one of the legions of Americans who have latched onto The Life-Changing Magic of Tidying Up, a book by Japanese organizational consultant Marie Kondo. Yes, I tidied up. The jury's still out on the magic. Likewise the changed life.

But what is certain is that Kondo is an international phenomenon. Her newest book is at its 20th week at the top of the New York Times bestseller list and is also a bestseller in Kondo's native Japan, as well as Germany and the UK.

Kondo's book says it can help you declutter your home, once and for all. And a big part of that is getting rid of a lot of stuff, rather than stowing it away. For the uninitiated, here are the basics of the cleaning philosophy that has some very, very, obsessed.

The basic advice: all your stuff should "spark joy" in your life

Kondo calls her system the KonMari method, and she says she has never had a repeat client: everyone who has gone through the entire method with her has remained clutter-free. Kondo reverses the way many people cull their possessions. Instead of helping you decide what to throw out, she tells you to go through all of your stuff and decide what to keep.

The idea is to sort through your belongings and decide whether each one "sparks joy," in Kondo's words. This requires physically picking up each item one at a time — you have to hold it in your hands and see how your body reacts — and determining whether you feel a rush of joy.

But getting rid of stuff is just half of the book. The rest is about how to put your remaining, joy-sparking possessions away and keep them neat. In that area, Kondo's advice is simple: have a place for everything, and always put things back in their places.

While all of that sounds coldly practical, Kondo's book often reads less like a how-to book and more like a self-help or even spiritual guide. Going through your old mementos, for example, helps you "process your past." She also advocates thanking the items you throw out for their service. She says your clothing wants to be folded a certain way, and that decluttering is a form of "detoxing."

Even if you don't buy into some of her tone, much of her advice ends up serving as a good stand-in for lots of the other cleaning advice you've heard over the years — if you've been keeping a pair of pants until you lose weight and fit into them again, toss them (they aren't sparking joy). If you haven't worn or used something in a year, you really might not need it (once again, no joy).

You can also view Kondo's work from a behavioral economics perspective — in one well-known experiment, economists gave half the subjects coffee mugs, which they were to sell to other subjects. The sellers demanded a minimum price two and a half times higher than the maximum buyers were willing to pay. The researchers determined that this was about not just prices but also sellers' attachment to their new mugs. This tendency to overvalue your possessions is called the "endowment effect."

Kondo's "decide what to keep, not what to throw away" philosophy overcomes that hurdle by making throwing away, not hoarding, the default — in a way, it forces you to think about what stuff you would acquire over again, as opposed to what you could bear to part with.

Can housecleaning really be "life-changing"?

Kondo's steps result in a cleaner, emptier house. But for Kondo, it's much bigger than that. It's not just about the act of cleaning up your stuff; it's about the mindset with which you do it:

"People cannot change their habits without first changing their way of thinking," she writes, later adding, "The true goal should be to establish the lifestyle you want most once your house has been put in order."

The process of figuring out what things make them joyful (or not), she says, has caused profound life changes in some of her clients — her method inspired them to get rid of other parts of their lives that didn't spark joy. Kondo gives examples of clients ditching extra pounds, a job, and even a husband after working with her.

The logic is that deciding which of your possessions you truly love means making a decision about the kind of person you are or want to be. Yes, I will keep that HTML book, because I really am excited about learning web design. No, I'll never reread Moby Dick; I'm just keeping it as a trophy of that one time I finished Moby Dick.

"A warrior princess in the war on clutter"

That's how the London Times has described Kondo, anyway. Marie Kondo is a 30-year-old "organizational consultant" in Japan who goes to people's homes and helps them put their things in order. She describes in her book becoming obsessed with cleaning and tidying regimes when she was five, and then discovering the joys of throwing things away en masse when she was in junior high.

Kondo is a new name to most Americans, but she's a much bigger deal than they may realize — Life-Changing Magic is her first printed in English, but it's her fourth book overall.

Kondo's tidying processes have some ties to traditional Japanese culture. As she told the Associated Press, a clean home is a lot like a Shinto shrine: "The inside of a house or apartment after de-cluttering has much in common with a Shinto shrine ... a place where there are no unnecessary things, and our thoughts become clear. It is the place where we appreciate all the things that support us. ... It is where we review and rethink about ourselves."

Likewise, some Japanese traditions involve thanking objects for their service, says Theodore Bestor, director of the Reischauer Institute of Japanese Studies at Harvard University.

"This idea of the object as being imbued with some aspect of inherent identity ... has a place in Japanese tradition. There are various religious rituals that sometimes are held to dispose of objects of intimate personal use that involve an appreciation of the object and a giving of thanks for the objects' service to humans," says Bestor.

You're folding your clothes all wrong

At least in Kondo's estimation. Most people fold clothes into flat rectangles and stack them one on top of the other, which means you have to dig through a pile to see what's underneath.

She advocates making them into more compact packages and putting them into the drawer sideways:

Kick nostalgia to the curb

So old letters from lovers and relatives and confidantes fill you with the warm glow of nostalgia. Apparently this isn't the same as "sparking joy." Let Kondo douse that warmth in ice water for you:

"The purpose of a letter is fulfilled the moment it is received. By now, the person who wrote it has long forgotten what he or she wrote and the letter's very existence."

... harsh.

She takes a similar line on photos: "In many cases, the prints developed after [you take a photo] have already outlived their purpose."

The idea is that holding on to too much of the past keeps a person from growing. Kondo allows for the possibility that your kids' childhood finger paintings just might make you feel some joy, but she tends to err on the side of ditching things. The idea is that when you throw out old mementos, you let go of the past and move on.

Part of her strict tone on throwing out old keepsakes, however, may be because she recognizes how hard they are to get rid of. One of her dictums is that clients should never start their tidying with sentimental items; if they did, they'd never finish.

This is what a drawer looks like once it's been Kondoed. (Ten Speed Press)

Keep your spouse in the dark

Kondo has a two-part solution to the problem of your family members watching you throw out half your worldly possessions. One is not to let them see you — the chance is just too great that they will try to stop you from trashing something that they think you should keep.

The second is to stay away from their stuff. Yes, your kids might be the ones messing up your house, but you have to hope they follow in your footsteps, which Kondo says will happen readily once you've established your own tidiness routine. "As if drawn into your wake, they will begin weeding out unnecessary belongings and tidying without your having to utter a single complaint," she writes. And even if they don't, she adds, you might just find that having your own tidy space allows you to better tolerate others' untidiness.

You might have to figure out the kitchen by yourself

Aside from hoping your family members catch on and start tidying on their own (which, hahahahahaha), maybe the biggest problem is that the "joy-sparking" technique also doesn't seem to work in every area of the house, particularly on utilitarian items. The kitchen is a great example.

The decide-what-to-keep advice can help you thin out items of which you own many, all of which could more or less substitute for one another (that is, a black blouse for a yellow one or a Churchill biography for a Nora Roberts novel). It's less useful on things you only have one of and simply need from time to time. You may not be surprised if you pull out your muffin tin and don't feel a rush of joy.

But then, what does that mean? It may be that you've been fooling yourself all this time and that you never liked baking all that much and it's time to just give it up in favor of a hobby you like better.

Or maybe muffin tins just don't spark strong feelings of joy in anyone.

(Photo: unknown)

Tumblr user fatpeoplemakemehappy points out that “the one on the bottom right  is trying real hard to be a good cupcake.” Good for him! He gets extra treats. The one in the center back, though, will need extra frosting when he’s done.

-via Tastefully Offensive

by Matt Crowley

“All the world loves a clown,” Cole Porter once wrote. Turns out, not so much. Today, people’s perceptions of clowns are largely negative: clowns are weird, clowns are scary, clowns are incomprehensible. One thing clowns are not is funny. As Louis C.K. has said, “Clowns aren’t funny. There’s nothing worse than somebody who is not funny trying to be funny. That’s what a clown is.”

However, clowns remain intrinsically linked to comedy. The jokester in the back row is called the class clown. Chris Farley carried “The Clown’s Prayer” in his pocket at all times. There are a whole bunch of terrible articles referring to Robin Williams as a sad clown. For most purposes, “clown” and “comedian” are synonyms. Clowns are comedy, even if clowns aren’t comedic. Where does this disconnect spring from? Why do we hate clowns now?

Partially, it has to do with John Wayne Gacy, who murdered at least 30 young men and performed at children’s parties in the guise of Pogo the Clown. This disturbing detail took hold of public imagination and was echoed in subsequent media like Stephen King’s It and the movie Killer Klowns From Outer Space. The Evil Clown archetype has become so widespread that the group Clowns of America sent out a press release last October chastising American Horror Story for its homicidal circus clown. Also, there was that recent rash of creepy clowns infesting Bakersfield, California.

Yet we can’t entirely blame this trend on Gacy. Murderous clowns have been around since at least the opera Pagliacci in the 1890s. And there is something inherently unsettling about clowns. A British study found that children in a hospital universally hated the images of clowns adorning the walls, and some researchers believe that exaggerated clown makeup leads to an uncanny valley effect in audiences – revulsion to this human-but-not-quite-human form.

Enough about why we hate clowns: Why did we ever think they were funny? To answer that question, we need to take a look at the history of clowning, which it turns out is basically the history of humanity. Not to get all Joseph Campbell here, but most cultures on earth have some form of clown, and there were clowns as far back as Ancient Egypt, meaning it’s probably the oldest form of comedy there is. Watching someone in a mask perform slapstick in a somewhat transgressive context turns out to be fundamental.

However, as time has gone on, the western world’s artistic sensibility has gone from the hyper-stylized to the hyper-realistic. That’s a huge oversimplification, but it’s basically true: poetry has moved from strictly metered to free verse; theatre has moved from choruses and tales of heroes to kitchen sink dramas about regular people.  With comedy in particular, we’ve increasingly demanded authenticity and simplicity – any sense of pretention is antithetical to our sense of humor.

Clowns, though, are always concealed, always removed. It’s impossible to completely see the person beneath the makeup, and this is unacceptable in the modern zeitgeist. Even a character like Krusty from The Simpsons has been essentially re-contextualized to be a man who happens to have a red nose and white face. Krusty has no hidden identity — he was only seen out of makeup in one uncomfortable scene in the first season — which makes him less unknown and off-putting. It makes sense that a comedian like Louis C.K., who’s built a career on frank observations of the human condition, would find clowns particularly unappealing.

This isn’t to say that clowning is a less difficult or vulnerable form than standup — by all accounts, clown classes are an emotionally exhausting, ego-shattering experience — it’s just not likely to become mainstream anytime soon. Like cockroaches and sharks, clowns have remained largely unchanged throughout the centuries, even as the world has evolved, and that primordial aspect helps make them terrifying.

Despite his ambivalence towards them, Louis C.K. is producing an upcoming show for FX that stars Zach Galifianakis as a clown. This show will likely be funny, but its humor will come from seeing the man behind the makeup, the disparity between the public persona and personal life. As modern audiences, we can’t help but want to peel away those layers of paint.

Matt Crowley is a writer and comic living in LA.

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1. Bobby (the name Robert Durst most commonly went by) was apparently “a fitness nut,…[starting] each day with a regimen of push-ups, sit-ups and lunges that would have worn out a U.S. Marine.”

2. Apparently Kathie had agreed to a prenuptial agreement with Durst that “would have given her a pitifully small amount of money if the marriage broke up.”

3. Jim, Kathie’s brother, recalls a particularly chilling event that was entirely overlooked by the police investigating the case during the time of Kathie’s disappearance: “It was Christmas, 1980…We were all out at Hyde Park at mom’s house for Christmas dinner. It was evening and we were all sitting around, enjoying a few drinks after the meal. Kathie was sitting at one end of the couch near the fireplace and I was at the other end. Bobby was restless. He kept saying to Kathie that they should get going. But Kathie didn’t move. She was enjoying being with all her family and was in no hurry to leave. Bobby went outside, to warm up the car, but knowing him, no doubt he smoked a joint too. When he came back in, he was carrying her coat which had been thrown on the stairs like the others, and barked at her ‘Let’s go.’ Kathie said, ‘Aw, come on, Bobby, can’t we stay for a little longer?’ He just lost it. He lunged at her, pulled her up off the couch by her hair, dragged her across the room and they were gone.”

4. According to Ruth Mayer, a friend of Kathie’s, Kathie told her “that fall that [Bobby] was having an affair with Prudence Farrow, and she was upset about it…she told me that Prudence would call her up and tell her, ‘Give him up. It’s over, let Bobby go.'” Apparently “Bobby had been rapt by Prudence’s tales of meditating with the Beatles. And he was thrilled to be dating the woman who had been the inspiration for his idol John Lennon’s song ‘Dear Prudence.’ He’d told Kathie all about it.”

5. Apparently Kathie and Bobby had spoken about a divorce, but “Bobby’s argument was, ‘Everything is mine, you have nothing,’ and she’d hired an attorney at the prestigious law firm of Milbank, Tweed, Hadley & Mc-Cloy to help her hammer out a settlement. When negations went nowhere — Bobby refused to part with even a fraction of his millions — the attorney had told her to document everything, especially any incidents of abuse.”

6. Leading up to her disappearance, Kathie had also reportedly begun to “[collect] information about the Durst Organization’s financial dealings,” in particular “pilfered bank statements and tax returns from Bobby’s desk…She’d given the documents to [fellow med student] Gilberte [Najamy] and [friend] Kathy Traystman to keep them out of Bobby’s clutches. Both women confirmed this to Becerra, then told him that within a year of her disappearance, their homes were robbed and the papers were amongst the missing items.”

7. Allegedly, “When Bobby wouldn’t budge from his arbitrary and miserly sum of $100,000 as a divorce settlement, [he] cut off her credit cards and refused to pay her last tuition bills forcing her to borrow money from friends.” After this, she decided to “put the confidential [financial] documents in an envelope and mailed them to a U.S. senator. It never occurred to her that the politician, who had taken large financial contributions from the powerful and influential Seymour Durst, would make sure they found their way back into her father-in-law’s hands. Enraged, Seymour had reportedly told Bobby to ‘take care of his wife.’ Did Bobby think this meant silence her forever?”

8. According to Eleanor Schwank, a classmate of Kathie’s, Before Kathie’s disappeared, “she had told me that Bobby was taking Primal Scream Therapy, and he growled. I never heard him do it, but Kathie would say to me when she was on the phone, ‘He’s doing it now, can you hear him? He’s growling now.’”

9. The Thursday before she went missing, Kathie had apparently “initiated divorce proceedings.”

10. Gilberte Najamy and Eleanor Schwank both went to Kathie and Bobby’s South Salem house after Kathie’s disappearance to see if they could find any evidence that Bobby had killed her. According to reports, “In the kitchen, [they found] her unopened mail had ben dumped in the trash. She went into the dining room and opened the closet. Inside was an ominous stack of black plastic bags which she later said so freaked her out that she ran out the door. Outside the house, she lifted the lid of a garbage can and saw a dozen or so of Kathie’s expensive medical textbooks.”

11. The same morning that Gilberte and Eleanor went snooping through the South Salem house, Bobby had apparently “casually strode into the 20th precinct on Manhattan’s West 82nd Street and reported his wife missing.” To the precinct, Bobby carried with him a two-year-old issue of Time magazine, whose cover read: “The Five Most Powerful Men in New York,” with a picture of Seymour Durst. Marion Collins writes, “The message was given and received.”

12. According to the couple who bought Durst’s South Salem house from him in 1990, “The place was a wreck when they moved in. They could hardly believe it had belonged to a millionaire. There were holes in the living room floor, and Durst had been sleeping on a mattress in the unfinished downstairs bedroom, next to a trap-door entrance to the crawl space underneath the house.”

13. Any theory that Durst buried Kathie or threw her in the lake can be ruled out because, according to Ruth Mayer, Durst and Kathie’s South Salem neighbors at the time of Kathie’s disappearance, the lake “was frozen over when Kathie disappeared; there were twelve inches of ice on it that winter. You could never have put a body in there, or buried it on frozen ground.”

14. After Kathie’s disappearance, Bobby’s contradictory theories for what could have happened to her started to pour in: “He began to accuse his wife of using cocaine and had his lawyer hand over to investigators some coke he claimed he had found in their apartment. His new story went along the lines that she had become unhappy with her life and probably just ran away. ‘I think Kathie’s alive,’ he said. ‘At first he told us that they had had a good marriage. Then he told me she had difficulty with alcohol, drug issues and relationships outside the marriage,’ said Detective Struk.” Bobby went on to claim “that Kathie hung out with drug dealers, and one of them must have abducted her. Next he maintained that she dressed too flashily. He’d warned her about it, he told Marsha Kranes of the New York Post. ‘I used to tell her she dressed too nicely,’ he said. ‘I told her she attracted too much attention. If someone was looking for someone who looked wealthy, it would be her. She wore the diamond earrings everywhere, even to the hospital in the Bronx—not the safest place in the whole world,’ he said. Yet from all other accounts, Kathie was never a flashy dresser, and on the night she disappeared she was wearing jeans and a down coat.”

15. Mary, Kathie’s sister, apparently found a gaping hole in one of Bobby’s stories: “‘My sister customarily wore a pair of diamond earrings, a watch, a wedding band and two gold chains. When she disappeared, her husband told the police, she had been wearing this jewelry. In March of 1982, I was looking through my sister’s possessions, at her husband’s request, and I found all the jewelry in a suede container in her drawer.’ Mary also charged that Bobby had refused to take a lie detector test.”

16. In Without A Trace, Marion Collins writes that after Kathie’s disappearance, “The super and other people at the East 86th Street Durst-owned building where Kathie had her bolt hole, confirmed that Bobby had jammed the trash chute with items from her apartment that he was throwing out.”

17. According to his brother Douglas’ account in the New York Times, it had always been “hard to discern any rationale for Robert’s behavior or fabrications. As a child, he pretended to be in the school band, even bringing home a tuba, but simply hid it among trees when he was not going to school.” Robert also “claimed to have two doctoral degrees, but did not.” In Without a Trace by Marion Collins, One of Kathie’s friends quotes an excerpt from Kathie’s “private letters”: “From the time of our marriage … Bob told me that he had a doctorate degree in economics from U.C.L.A., Berkeley. While traveling across the country three months after coming back to New York City he said he really didn’t have a degree, but not to tell anyone, especially his family.”

18. Bobby had known Debrah Lee Charatan, “daughter of a Brooklyn butcher,” long before their 2001 marriage. Debrah also worked in real estate, and apparently in a New York Times piece, broker Adam Werpin, one of her former employees and current “president of Weprin Realty” said, “‘She’s as tough as nails. You have to be in the real estate business.’ But Debrah Lee’s toughness didn’t inspire the admiration of all her workers. She was sent a bunch of dead roses at an office party, and once got a dead fish in her mail.” Broker Adelaide Pulsinelli, another one of her former employees, remembers, “‘I worked for Debrah Lee Charatan for over thirteen years when she had the women-only company…It was brutal, a concentration camp—I wouldn’t wish it on anyone. She chose naïve people who had no business experience because she knew she could get away with things with them. It was like a brothel. All I can say is that this woman is one of the only people I’ve met in my life who has no conscience and no soul. She stiffed people out of commissions. That’s why a lot of people left, and several took out lawsuits.’”

19. Apparently In 1994, after Seymour Durst announced that it would be Douglas Durst — and not Bobby — who will take over as President and CEO when he dies, “Bobby plotted a bizarre revenge. He would have a child with Debrah Lee, not because he was madly in love with her or because her biological clock was ticking or because he wanted to become a father: he devised the plan to spite his family and hit them where it hurt the most—their wallets. The two had allegedly schemed to use a baby as a way of extracting more money from the Dursts. Forty years before, his father had set up a trust fund for Bobby which paid him an allowance of $3 million a year. But the trust would die along with him—unless he had a child. In that case, the family would be forced to keep paying out the $3 million for the duration of that child’s life. The couple drew up legal papers, but they couldn’t agree about who would control the fund, claimed the Post. Bobby wanted his child to have at least 51% of its fortune, Debrah Lee demanded that she would have sole say-so. Then he thought up an alternative way to annoy his family—he’ d adopt Debrah Lee. Both schemes were eventually abandoned.”

20. In May 1995, when Seymour Durst died, Bobby was “a no-show at his father’s funeral.”

21. Kim Lankford, who was allegedly dating Bobby when he married Debrah Lee Charatan, was friends with Susan Berman. Before her death, Susan told Kim “something that sends chills up Kim’s spine every time she recalls the conversation”: “’I’ve been talking to this psychic,’ she said, ‘She told me I was going to die a violent death and that there’d be a gun involved.’”

22. According to Newsweek, “About a month after the case of the disappearance of Robert Durst’s first wife, Kathleen McCormack, was reopened, he proposed to Debrah Lee Charatan, who became his second wife.” Collins writes, “Bobby and Debrah Lee took their vows on January 11, 2001—less than three weeks after Susan’s death, and seven weeks after Bobby learned that Jeanine Pirro had reopened the case of his missing wife.”

23. After Susan’s death, Kim and Bobby returned to Los Angeles. On their trip, they reportedly “talked about Debrah Lee, whom Kim had met several times; although she knew that Bobby had some sort of relationship with the New York realtor, it hadn’t stopped their romance, which had blossomed since Susan had played matchmaker the previous year. Maybe it was Bobby’s idea of an April Fool’s joke, but when Kim asked, ‘How is Debrah?’ Bobby replied, ‘She’s fine.’ He didn’t bother to add that they had married several months before.” When Kim eventually found out, the marriage “came as a shock” to her, especially because Susan had apparently “loathed” Debrah and “the feeling was mutual.”

24. A source who apparently “worked for the pair and had access to Durst’s home” around the time of his marriage to Debrah, called Durst’s marriage to Charatan “more of a business partnership.” This same source alleged that “Durst gave him Viagra while they worked together, and said Durst referred to it as a recreational or ‘party’ drug.”

25. Some speculated about whether the marriage to Debrah was even viable. Wasn’t Bobby still technically married to Kathie? Turns out, Bobby, without the permission of Kathie’s family, “had quietly divorced her years before.”

26. After marrying Debrah Lee, Bobby and her apparently moved into an apartment on 923 Fifth Avenue. But soon after, “Bob felt stifled by the arrangement and moved out nine months later. They never lived together again.”

27. In September of 2001, 13-year-old James Rutherford, while fishing with his dad, found the remains of Morris Black floating in the Texas City Ship Channel. Detective Cazalas was on the case. Maria De Hernandez, one of the tenants living in the apartment complex where Bobby had rented an apartment (and where Morris Black had lived), told Cazalas that “On Sunday night…she’d seen Durst loading black plastic trash bags into a silver station wagon.”

28. They eventually tracked down Bobby and found incriminating evidence in his car. Collins writes, “A detective traveled from Galveston to New Orleans with the dry-cleaning receipt Officer Jones had found in Bobby’s silver Honda CRV. The store owner handed over a comforter. He remembered it, he told the cop, because it had been splattered with blood. The suspect had driven 370 miles to have the stains removed.”

29. After two “detectives from the Galveston Fugitive Squad” got a hold of Bobby, they took him to his trial in Houston via plane. According to a New York Post reporter who was on the same flight, “Throughout the three-hour flight to Houston, he muttered and hummed quietly to himself and stared bleakly out the window. He ignored most of his free airline lunch of a beef sandwich, a bag of Fritos and a chocolate cookie, settling for an apple and sipping a Coke. One of the detectives removed his plastic knife, and Bobby peeled the apple with his fingers.”

30. Susan Criss, the Texas Judge who oversaw the 2003 murder trial in which Durst was accused of murdering his neighbor Morris Black, said she thinks Durst “left the head of a cat on the doorstep of her home nine years ago, for retribution for testifying against him.” She recalled, “It was June 29, 2006 – I came home from work about 5 p.m., and you can imagine how hot it was – I saw something on the walk that leads straight to my front door…a little gray cat that had been cut behind the shoulder…a head with its two front legs.”

31. If Durst had not been arrested after the airing of The Jinx, he would have most definitely escaped to Cuba. According to Curbed, “Additional information regarding what was in his hotel room at the time of his arrest include maps of Cuba, New Orleans, and Florida.”

32. Further details regarding the mask found in Durst’s hotel room before his 2015 arrest: “It was certainly not something you’d find at the Halloween Store or atop a float headed down Canal St – the mask appeared to look like natural skin covering his face and neck and included greying hair on top.”

33. An LA Times commenter’s theory about Durst’s creepy eye twitches throughout The Jinx: that he was wearing “Japanese doe eye contact lenses,” which are designed to “make you look like a baby deer, or innocent. The whites of the eyes are reduced. In this case it made the person under interview blink frequently.”

When playing Fuck/Marry/Kill, you always think you own this game. Then Robert Durst comes along and changes it entirely, managing to use all three on one person! You would literally kill someone to be as talented at F/M/K as he is, so here are some hints to help you step your game up and be more like Robert Durst.

 

Start A Relationship With Someone You Could See Yourself Killing

Pairing Fuck and Marry together is easy enough, but it’s adding Kill into the mix that complicates this tactic. If you want to attach one person to all three, you have to always be ready to kill, especially when taking a lover. Before you say, “I do,” look at them closely and think about whether you want to spend the rest of their life with them. If you have the urge to be there until their very last breath about a year from now, you’ve made the perfect choice.

 

Be All Loonybins

The key to Durst’s overall success is to be whispering things when people can obviously hear you, and smiling incorrectly. Also, try to make sure your eyes are each individual pits of hell out of which no light can escape. That way, when your F/M/K victim looks at you, she won’t know which of the three you’re going to try first (probably fuck!).

 

 

Be Crazy Rich

Luckily, ridiculously rich people get to do whatever they want! So go ahead and have all the money. This will help you fuck and marry well before you go out and kill. BAM! This method is both efficient and fun!

 

Be An Actual Murderer

Be someone who murders people so that the last element of the game (Kill) seems to be no challenge at all. That kind of confidence will intimidate your opponent out of asking too many questions without a camera crew present.

 

Surpass Him With Consistency

Robert Durst was a one-hit wonder. Sure he killed possibly an infinite number of people, but he was only able to conquer that Fuck/Marry/Kill hurdle the one time. After that he went from hero to old-news, just murdering friends and acquaintances. Since there’s no Like/Befriend/Kill game, go for F/M/K gold by nailing it more than once. You’ll be a legend.

 

So if you’ve always struggled with Fuck/Marry/Kill (how do you pick between Idris Elba and Jon Hamm???) then try your hand at this amazing new method, and you’ll always come in Durst place!

How To Be As Good At Fuck/Marry/Kill As Robert Durst is a post from: Reductress

In recent years, many women will have noticed new articles insisting that most of us wear bras that don't fit and that women should measure themselves in a new way. But the sizes that are easily and cheaply available to women are nowhere near the sizes that these experts insist women should be wearing. How did this state of affairs come to be? It turns out the answer lies in the history of bra manufacture.

The modern-style bra dates to 1893, although the garment did not become popular for some time. However, it got a big boost in popularity during WWI because it required less metal than corsets to produce. Early bras were one-size-fits-most, and it wasn't until 1928 that manufacturers began marketing bras in different sizes. Even then, originally there were only four cup sizes, A through D.

Now, modern companies use different materials and many different sizes and, as in other women's garments, have begun incorporating vanity sizing into their brands, making bands larger and frequently making cup sizes smaller. Confusing things, some brands like Victoria Secret have introduced unusual measurement strategies, and even cup sizes may have multiple names.

Tacos 101: Part I: History and Etiquette. Part II: Condiments, Meat, and Tortillas. Part III: The LA Taco Scene. A Beginner's Guide to Offal Tacos. The Rise of the Compton Taco. Tacopedia: A Complete Guide to the Taco Styles of LA.

If you've ever wanted to hear the difference between traditional funk and Memphis soul, or understand where they fit in the context of more than 1300 musical genres, you might want to clear your schedule. An interactive project called Every Noise at Once is about to devour the rest of your day.

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The Tom Waits Map.Click on a pindrop to see the Tom Waits lyric associated with the location. (Thanks, Colin!)

sadly the video on the following link doesn't have sounds, or at least it's not working on my computer http://www.dailymail.co.uk/health/article-2986331/Ouch-Horri...

Making a TV show is a terrible grind — especially back in the day, when shows were entirely made up of standalone episodes. So it's no wonder that so many classic shows reached for the same handful of plots, over and over. Here are 12 storylines you'll find in every old science fiction and fantasy show.

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En un derroche de ocurrencia la operación salida de Semana Santa nos da la excusa para seleccionar unos cuantos cartuchos favoritos de punk rock con los coches como protagonistas. Corred despacio. Playlist; Buzzcocks (Fast cars), The Avengers (Car crash), Thee Oops (Drive carefully), The Dictators (I live for cars and girls), UK Subs (Live in a car), The Boys (Cop cars), The Clash (Brand new Cadillac), Pow Wows (Car cemetery), Groovie Ghoulies (My car), The Demonics (When you’re dead), The Spits (Black car), The Lords of Altamont (get in the car), Danny and the Darleans (Don’t get in the car), Oblivians (Woke up in a police car), Dwarves (Back seat of my car), Teengenerate (My GTO), Ty Segall (In your car), Travoltas (Get outta the car) y Full Time Men (I got wheels).  

Stuff You Missed In History Class

How The New York Draft Riots Worked
The History Of Carousels
The Rise And Fall Of Carthage
Freedom Rides: Australia
The True Story of the Chevalier d'Eon: Part 1
Chesapeake Bay Oyster Wars
Medici Murders and a Basket Baby

Animator Fran Krause has created a webcomic where he draws his fears and those that people submit. It’s funny and utterly horrifying at the same time.

tequila shot originally appeared on MyConfinedSpace NSFW on March 26, 2015.

I can do an entire posting of nothing but why Astro City is the best super-hero comic out there. It's the history you feel of a universe that seems so long-lasting. It's the "man on the street" perspective. It's the fun of the stories and how they make you feel like these are characters around for decades. But to me, the true reason is how Kurt Busiek is nothing short of a genius when it comes to taking the classic tropes of comic books and putting a unique spin on them. And nothing shows that better than this.

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The untimely passing of Stiv Bators is one of the most unexpected deaths in punk history. After years of onstage self-mutilation, brutal falls, and even an incident of theatrical hanging gone wrong that left him medically dead for several minutes, Stiv was hit by a car in Paris in 1990. He even walked...

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Ilustraciones Germán Andino

En Tegucigalpa nada podría convencer a un adolescente responsable para abandonar la casa de sus padres y sumergirse en los peligros de la noche. Nada excepto las ganas de encontrarse con una chica. Ebed Yanes, un estudioso adolescente de clase media de 15 años, había conocido a una chica chateando en Facebook. Quería encontrase con ella en persona. Terminó de cenar, hizo los deberes con su madre, dio las buenas noches y se fue a la cama. «Mis padres están despiertos», le escribió aquella noche de sábado desde su habitación. «Ya tengo las llaves de la motocicleta. Me ducharé mientras se duermen». Nunca se encontró con ella.

En su casa nadie se percató de que a medianoche bajó las escaleras en silencio, se subió a la motocicleta roja de su padre y desapareció en la oscuridad para buscar a la chica. Debió de dar varias vueltas por la ciudad y sentir miedo. «No sé en qué tipo de hoyo vives», le escribió en su último mensaje de texto. «He estado buscándote 45 minutos, pero mejor regreso a casa antes de que me agarren los chepos». Chepos, la palabra con la que se conoce en Honduras a los militares, fue lo último que escribió en su vida. A la 1.30 de la madrugada Ebed estaba muerto en un callejón estrecho y oscuro sobre la motocicleta de su padre, con una bala en el cuello y dos tiros en la espalda.

La familia Yanes vive en una de esas colonias vigiladas y amuralladas que surgen a las afueras de Tegucigalpa. El padre, Wilfredo, un distribuidor de alimentos al por mayor al que le va razonablemente bien en los negocios, me recibe en una casa de dos plantas, cómoda y amueblada con la sobriedad de una clase media que quiere mantener la normalidad dentro del caos. Caminamos entre sofás viejos, fotos de familia y certificados de estudio enmarcados en las paredes. La visita continúa en la segunda planta, organizada en torno a una pequeña sala de televisión que rodean tres dormitorios. Frente a la puerta de la habitación que se quedará vacía para siempre, Wilfredo comparte con su esposa, profesora de universidad, y su hija mayor, estudiante de medicina, los únicos lujos que se ha permitido: una pantalla de plasma y una máquina de ejercicios para mantenerse en forma sin necesidad de salir a jugarse el pellejo por las calles.

La tragedia de esta familia comenzó a anunciarse un domingo por la mañana. Wilfredo recuerda que se despertó y el Toyota rojo que Ebed limpiaba antes de ir a la iglesia estaba sucio en el garaje. Pero no se preocupó. En teoría, la noche anterior, su mujer y su hijo habían estado repasando tareas escolares hasta tarde y el retraso remolón de su hijo adolescente era normal. Después de desayunar, tras levantar la voz varias veces para pedirle que bajara, su hermana subió a despertarlo. Lo que se encontró fue que Ebed no había dormido en su cama. Su teléfono estaba apagado y, al revisar el garaje por segunda vez, se dieron cuenta de que la motocicleta roja que su padre acababa de comprar para librarse de la congestión del tráfico había desaparecido. Wilfredo sabía que su hijo era travieso. Le encantaban las chicas y tenía un pequeño trastorno de déficit de atención, pero nunca se metía en problemas con nadie, no desobedecía, no estaba implicado en nada, no salía solo de casa, ni siquiera sabía utilizar el complicado sistema de taxis colectivos y busitos que ejercen de transporte público en Honduras. Incluso cuando asistía a sus clases de taekwondo, su hermana mayor lo esperaba fuera, sentada en el coche, volcada sobre sus libros de anatomía. La noche que Ebed murió asesinado en un callejón fue la primera y la última vez en su vida que salió de su casa sin que alguien de su familia lo acompañase.

Aunque aquel domingo su padre se olió que algo iba mal desde primera hora —porque todo padre hondureño, bombardeado por la realidad que lo rodea, se exalta ante los retrasos que en cualquier otro país del mundo forman parte de las broncas implícitas en la educación de un adolescente—, era casi imposible que Wilfredo se imaginase lo que le había sucedido a su hijo. Así, comenzó a tirar del hilo con naturalidad. El guardia de seguridad de la colonia, pensando que sería despedido por jugar a la complicidad con el chico, le confirmó que Ebed había salido en moto después de media noche y que no había regresado. Pero, no, ni Wilfredo ni su esposa son ese tipo de personas rencorosas que toman represalias. Entendieron al guardia, más centrados en resolver el problema que en buscar responsables. La frase con la que Wilfredo comenzó a activarse fue: «tenemos que mantener la calma, pero vamos a buscarlo». Fueron 12 horas de lenta peregrinación por la Dirección de investigación Criminal, en la que pusieron una denuncia por desaparición, la Fiscalía de menores y el hospital infantil. Querían creer que se habría accidentado en moto o se habría quedado en casa de una chica y regresaría en cualquier momento pidiendo perdón.

Como si retrasar una noticia sirviese para evitarla, solo a última hora de la tarde Wilfredo aceptó ir al departamento de homicidios de la policía. Allí tampoco sabían nada de su hijo. Pero sí de una moto roja que acababan de recibir y que había aparecido junto al cuerpo de un joven no identificado, asesinado por unos desconocidos que dispararon sin mediar palabra y se dieron a la fuga, el mantra tantas veces repetido por la policía en Honduras para paliar su incapacidad a la hora de realizar investigaciones.

—¿Tenemos la motocicleta aquí, quiere verla?

La familia atravesó el aparcamiento y, desde la distancia, Wilfredo reconoció su motocicleta roja. Inmediatamente supo lo que significaba.

—¿Es él? —le preguntó su esposa.

—Sí, es él —respondió Wilfredo casi sin tiempo de tomar a su esposa desmayada del suelo.

Los tres se fueron a la morgue judicial. El trayecto, en silencio. Wilfredo quiso entrar solo a identificar el cadáver. Fue un trámite frío y rápido. La capacidad de almacenamiento de cuerpos de la sala estaba, como cada fin de semana, saturada. El cadáver de su hijo, tirado en el suelo, dentro de una bolsa de plástico. La mandíbula, aún imberbe, rota por un disparo. Wilfredo mantuvo la compostura. Le entregaron una bolsa de papel con sus pertenencias: una blackberry llena de mensajes de texto, un casco roto y un juego de llaves.

Esa misma noche, ante familiares y amigos, durante un velorio que duró hasta el amanecer, Wilfredo hizo una promesa por Ebed y por su país. Suena grandilocuente. Wilfredo, desde que mataron a su hijo, lo es. Tiene derecho a serlo. En cada palabra, en cada gesto, en la prolijidad con la que almacena en una carpeta todos los recortes de prensa que hablan del caso y ordena en un cuaderno las citas con los fiscales, los medios y los políticos a los que trata de influir. Pero también, además del orden, es una persona profundamente religiosa, y no acepta que un crimen como este quede solo en manos de Dios, que también te juzga —como me dijo un día— por lo que eres capaz de hacer en la tierra. El mismo día del funeral de su hijo decidió que pasaría a la acción e investigaría. Prometió que su hijo no se convertiría en una estadística más. Wilfredo no podía confiar en lo que la policía le había contado. ¿Su hijo, víctima de un asesinato aleatorio en la calle? No quiso creérselo. A partir de ese momento, y durante meses, aplacó el dolor tratando de saber la verdad. Y lo consiguió.

Necesitaba ducharse y cambiarse de ropa antes del funeral. También quería estar solo para pensar. Pero de camino a su casa decidió que no esperaría ni a que su hijo estuviese enterrado para comenzar a investigar. Decidió desviarse de su ruta hacia su baño y su armario para hacer dos paradas. La primera, en una comisaría a poco más de 100 metros del lugar en el que había aparecido el cadáver. «Sí, oímos disparos, pero no salimos a investigar por miedo», le dijeron los agentes. No les culpó por ello. Wilfredo no era especialmente crítico con el Gobierno... ni de la policía. Consciente de que no pueden cumplir con sus obligaciones, no quiso discutir con los agentes. Solo necesitaba información y algo que aceptar como cierto, no ganaba nada con excusas, reproches, disculpas o pésames. Ante todo, siempre ha sido un hombre práctico. La segunda parada de aquella mañana fue en el callejón en el que su hijo había sido asesinado horas antes. Quizá alguien hubiera visto o escuchado algo. También sabía que sería difícil que alguien quisiera hablar con él, pero tenía que intentarlo, y no se equivocó al hacerlo. Pocos callan ante un padre roto por el dolor, además, no era detective ni policía, sino vecino y conocido. Con su cercanía supo conseguir lo que un ejército de fiscales nunca habría logrado.

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Una vecina le dijo que en plena noche había oído disparos de fusil, pero que tuvo miedo de salir a mirar, y le señaló a otros vecinos que quizá sí se hubieran atrevido. Así encontró a alguien que, a pesar del miedo, sí corrió las cortinas y miró. No solo miró, sino que estuvo dispuesto a contarle cómo, a través de la ventana, vio a un grupo de entre seis y ocho hombres de uniforme acercarse a un cuerpo tirado sobre una motocicleta, darle vuelta con la punta de los fusiles, recolectar con cuidado los casquillos e irse en un inmenso cuatro por cuatro oscuro de doble cabina. Según el testigo, los uniformados regresaron de nuevo minutos más tarde para hacer una segunda inspección del lugar, con linternas, y asegurarse de que alrededor del cadáver no quedaban pruebas. Pero lo hicieron solo a medias. En todo encubrimiento se cometen errores detectables si alguien los busca. Cuando amaneció, ese mismo vecino salió a tomar los casquillos que los hombres no habían visto en la oscuridad. Esos casquillos, en los que había una palabra y un número, «Águila 223», acabaron en una bolsa de plástico que Wilfredo se llevó al funeral de su hijo.

Wilfredo recuerda cómo lanzó un puñado de tierra sobre el ataúd de Ebed mientras, con la otra mano en el bolsillo, daba vueltas a los casquillos. No se podía quitar una idea de la cabeza: a su hijo no lo habían matado unos desconocidos en motocicleta al salir de una fiesta. Probablemente lo había asesinado, sin motivo alguno, el ejército de Honduras.

El lunes, inmediatamente después del funeral, Wilfredo quiso pedir consejo y se dirigió al despacho de la rectora de la universidad nacional de Honduras, Julieta Castellanos, que perdió a su hijo tiroteado por la policía en un control a finales de 2011 y, desde entonces, se ha erigido en voz contra la impunidad de las fuerzas de seguridad. Pese a que los policías asesinos de su hijo pudieron escapar con el permiso de sus superiores, su ejemplo ha servido para que padres como Wilfredo se atrevan a suplir la acción investigativa de un estado impotente. Allí le recomendaron que esperase a tener más elementos antes de poner la denuncia, que no hablara todavía con los medios, la discreción siempre ayuda, y que se dirigiera a la Fiscalía de Derechos Humanos ofreciéndoles la ayuda logística que necesitaran, porque los investigadores en Honduras no andan sobrados de medios para trabajar. A partir del jueves, Wilfredo y su mujer se convirtieron en detectives. Comenzaron a matar su insomnio y su dolor saliendo a las calles a buscar algún operativo del ejército con un vehículo de las características que les había descrito el testigo. Lo intentaron un día. Al principio no tuvieron suerte. Y otro. Y otro. Y otro. Y otro. Y otro. Cuando se cumplía una semana del asesinato, el sábado alrededor de la medianoche, se toparon con un retén militar de camino a casa, a pocos metros del lugar en el que su hijo había sido asesinado. Wilfredo se detuvo ante ellos y vio un vehículo similar al descrito por los testigos: un Ford 350F super Duty, con aspecto de tanque. Una rareza en Tegucigalpa. Wilfredo le pidió a su mujer que redujera la velocidad y sacó una foto a través de la ventanilla. Por culpa del flash los vieron, les dieron el alto, los rodearon, les pidieron la cámara y los interrogaron. La excusa que se inventó fue que regresaba a casa de cenar con su mujer y coleccionaba fotos de vehículos poco convencionales. Wilfredo estuvo fino. Hablaron de motores y precios, no de niños asesinados. Por esa vez, los dejaron ir. Nadie desconfía de un matrimonio de clase media que regresa a casa de una cena.

Temblando, Wilfredo llegó a su cuarto y borró la memoria de la cámara después de grabarla en un USB. Tenía miedo de que alguien entrara de noche a la casa y se la quitase. Ya tenía los casquillos de bala y ahora tenía también la fotografía de un vehículo que concordaba con la descripción de los testigos y la localización de un checkpoint que encajaba en la lógica de lo que no había querido imaginarse. El lunes por la mañana, una semana después del asesinato, fue a la Fiscalía de Derechos Humanos y presentó ante la justicia todo lo que había descubierto.

Después de hacerlo, Wilfredo no se sentó en su casa a esperar, porque sabía que podría esperar para siempre. Se sentó, con más inteligencia y siguiendo los consejos recibidos, en la oficina de Germán Enamorado, jefe de la Fiscalía, y le dijo que tenía prisa y quería respuestas. Insistió. Un día, otro día, y otro día. Enamorado me contó después que estaba impresionado por la rectitud del planteamiento de Wilfredo. Si era cierto que un grupo de soldados habían asesinado a un estudiante, se trataba de un crimen abominable. Para un hombre demasiado acostumbrado a lidiar con el abuso de autoridad y la imposibilidad de perseguir según qué crímenes, aún quedan resquicios para la ilusión por su trabajo, y esos resquicios pasan por no sentirse tan solo en la tarea, por dejarse empujar desde la calle. Asignó un fiscal y un investigador al caso. Pero no tenían vehículo para desplazarse y comenzar sus pesquisas. La oficina de la Fiscalía es un lugar poblado por montañas de expedientes que desbordan la capacidad de trabajo del personal. Unos 600 expedientes abiertos por cada fiscal colapsan la mejor de las intenciones. Además, media docena de fiscales comparten un solo vehículo, al que se le ha racionado el combustible. Que Wilfredo se ofreciese para convertirse en chofer e insistiese día tras día, sin reproches, con buena cara, invitando a café, ganándose el respeto y no el hastío de los funcionarios, fue clave para el avance del caso. Generó empatía en la oficina del fiscal, que se lo tomó como algo que va más allá del deber en un país en el que todo ayuda y empuja a no cumplir con el deber. Sin la iniciativa, la capacidad, el tiempo y los recursos bien gestionados que Wilfredo les ofrecía, en un lugar donde un depósito de gasolina lleno es todo un lujo para un investigador, los fiscales poco podrían haber hecho.

Días después recibió una llamada de uno de los fiscales solicitándole un vehículo para iniciar las diligencias. Con Wilfredo al volante, la primera parada fue en un cuartel del ejército en el que suponían que se encontraba la hoja de novedades de aquella noche. No acertaron. Tuvieron que atravesar varias veces la ciudad de un cuartel a otro hasta que alguien les dijo que cualquier petición debía ser por escrito y a quién debían dirigirla. Con persistencia, tiempo y una orden firmada por el fiscal jefe, consiguieron el documento que necesitaban. La hoja de novedades que llegó a sus manos, firmada por el oficial de turno en el checkpoint del barrio la noche del asesinato de Ebed, solo decía que un hombre pasó en motocicleta disparando a los soldados del control, que se le dio persecución y que logró escaparse. Esa fue solo la primera de las mentiras del ejército. Una mentira que reconocía hechos similares en el lugar el día de autos. Y llegó con una noticia inesperada. Ese detalle de color que eleva un caso particular a la categoría de interés general, de cuestionamiento de toda una política a partir de varios disparos en la calle. Los soldados que persiguieron y asesinaron a Ebed pertenecían al primer batallón de Fuerzas especiales del Ejército. Habían recibido entrenamiento de Estados Unidos y tenían aprobación para realizar operaciones conjuntas con soldados estadounidenses. En otras palabras, eran los soldados mejor equipados y entrenados de Honduras, contaban con apoyo extranjero y Wilfredo estaba convencido de que habían matado a su hijo.

Cuantos más detalles descubría, más se enfadaba. Aunque nunca llegué a verlo mucho más que indignado, modesto y agradecido con cada persona que se acercaba a preguntarle, Wilfredo estaba enfadado. Sin mostrar dolor físico ni palabras fuera de tono, con esa cara de buena persona a la que unos modales finos, los lentes y una camisa bien planchada siempre contribuyen, estaba enfadado. Un tipo de enfado que no se canaliza en ira, sino en persistencia y claridad de ideas. Para Wilfredo las leyes existen, y es por eso que pueden exigirse. Los libros de historia, los informes de los cooperantes internacionales e incluso los periodistas juegan con algunas frases hechas, verdades de barquero que nos ayudan a reducir en 1000 palabras la densidad de estos países. A veces hablamos de la llegada de la democracia a América Central, de los gobiernos civiles, de la pérdida de influencia del ejército. De la aprobación de constituciones, de códigos de actuación que terminaron, teóricamente, con la arbitrariedad anterior. De una ayuda militar externa que no mata, sino que evita la muerte e impone el Estado de derecho. Algunos ciudadanos, además, quieren que sea cierto.

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Wilfredo sabe, porque se lo explicó el fiscal después de consultar un código de conducta militar, que los soldados no pueden disparar a menos que se encuentren ante una amenaza directa y existencial. Que hay protocolos de actuación: alto-identificación-intimidación-mecanismos de detención, toda una serie de pasos a seguir antes de disparar, posibilidad limitada a la defensa propia. Que eso sería democracia y que su hijo solo iba armado de un teléfono. Que cualquier otro curso de actuación era ilegal. a esas alturas, el caso ya había saltado a la prensa y la mentira comenzaba a esbozarse desde el poder. La democracia comenzaba a hacer aguas para Wilfredo, hecho a hecho, día a día, como para tantos otros familiares de víctimas lo había hecho antes. Comenzaba a imponerse el «algo habrá hecho». Honduras otorga más credibilidad al oficial del ejército que protege a la patria que a una víctima civil. Los militares siempre lanzan la posibilidad de que el joven sea pandillero, algo difícil de verificar en el cajón de sastre de los 20 asesinatos diarios que se registran en el país. El jefe del ejército hondureño, el general René Osorio, declaró públicamente que Ebed no se había detenido en un control militar y se merecía lo que le había sucedido. «Lógicamente, cuando un delincuente cruza un retén y no para es porque anda en cosas ilegales» fueron sus palabras exactas. Cuando comenzaron los requerimientos y los presentes en el lugar de los hechos fueron interrogados por la Fiscalía, ninguno de los siete soldados a bordo del Ford recordó ninguna motocicleta, tampoco haberse movido de donde estaban aparcados, menos aún haber disparado en contradicción con su propio parte de novedades.

Uno de los soldados, al ver su nombre en los medios y consciente de la salvajada en la que se había visto implicado, en un giro imprevisto —tan imprevisto como lo había sido que alguien venciera al miedo y espiase aquella noche tras una ventana, que tomase los casquillos de una escena de crimen al amanecer, o que Wilfredo saliera con su mujer a buscar el checkpoint—, decidió hablar y buscar una salida digna o, simplemente, diseñar una estrategia de defensa diferente a la de sus mandos, abriendo una línea de investigación a la que el fiscal se pudo agarrar para avanzar.

Poco después del interrogatorio, uno de los soldados llamó a su madre y le contó una versión bien diferente de lo sucedido con Ebed. Confesó que le habían ordenado mentir sobre lo sucedido. Su madre, entonces, llamó a una abogada que le explicó que era mejor ser testigo protegido de la Fiscalía que ser acusado de asesinato. Habló con sus compañeros de batallón y al día siguiente varios soldados se presentaron en la Fiscalía y contaron, asustados, su versión. El chico, dijeron, no se detuvo en el control. Aceleró y lo atravesó. Le dispararon. No se detuvo. Le persiguieron con su bestia, con el Ford 350F super Duty rugiendo en la oscuridad durante varios minutos. No tenía opción. Desesperado, se metió por un callejón estrecho. Los soldados se pararon en la entrada y el subteniente Sierra, al mando de la unidad, sin bajarse del vehículo, comenzó a disparar. Otros dos soldados, siguiendo órdenes, también dispararon. Todo sucedió muy rápido y a oscuras, según su versión. El resultado inmediato ante el que se encontraron los soldados, casi unos niños —ninguno era mayor de 22 años—, fue un cadáver. El joven de la motocicleta estaba muerto y no podían ignorarlo.

A pesar de la impunidad que reina en Honduras, los agentes tuvieron miedo. A los pies del cadáver surgieron los reproches y las discusiones, pero se impuso la jerarquía y el sentido común: estaban todos implicados y lo más sensato era cubrirse las espaldas unos a otros. Primero, limpiaron la escena del crimen; después, el oficial reportó a su superior, el coronel Juan Girón, jefe de la operación. «Él fue quien nos dijo lo que teníamos que decir..., que no debíamos decirle a nadie, mucho menos a la policía, lo que había sucedido», se lee en el expediente de la Fiscalía. Un oficial cambió sus armas (un M16, una Beretta y un Remington, un R15) para que las pruebas de balística no ofrecieran ningún dato concluyente. El fiscal tuvo que solicitárselas en dos ocasiones al ministro de Defensa, Marlon Pascua, que hizo todo lo posible por no facilitárselas.

Wilfredo estaba horrorizado. «Usaron a mi hijo para practicar el tiro».

El fiscal Enamorado explica que era correcto perseguir a Ebed, tratar de detenerlo con obstáculos en la carretera e incluso disparar al aire. Pero en ningún caso está permitido disparar a un sospechoso que huye sin presentar amenaza. «Los hechos son despreciables», dijo. «La ley es clara. Ebed no debería estar muerto».

Lo que sucedió después fue un milagro. a los 17 días de abrir el caso, gracias a la insistencia y el apoyo de Wilfredo a la Fiscalía y después de los testimonios de algunos de los arrepentidos, los tres soldados que habían disparado fueron detenidos. Eliezer Rodríguez, de 22 años, autor de los disparos mortales, fue acusado de asesinato y encarcelado. Los otros dos, incluido el subteniente Sierra, el oficial que comenzó a disparar, solo fueron acusados de encubrimiento y violación de los deberes de los funcionarios. A los dos se les otorgaron medidas sustitutivas y esperan juicio en libertad.

De alguna manera Wilfredo había conseguido algún tipo de justicia. Los hechos eran públicos, podían leerse en una acusación de la Fiscalía, y quien había matado a su hijo esperaba juicio detenido en un batallón militar. Eso es mucha más justicia de la habitual en Honduras. Pero, por supuesto, no estaba satisfecho. No lo estará nunca. A fin de cuentas, los soldados se limitan a seguir órdenes y no está de acuerdo con que uno deba pagar por todos, si es que alguna vez alguien, si hay un juicio, llega a pagar por algo. En el ejército, como hemos aprendido en las películas de Hollywood, siempre hay que subir escaleras hacia arriba. Escaleras cubiertas por niebla en las que apenas se alcanza a ver nada. Por supuesto, había más implicados. Además de los soldados que dispararon, el coronel Juan Girón les ordenó mentir sobre el parte de novedades; otro coronel, Reynel Funes, cambió las armas para manipular la prueba de balística, y un tercer coronel, Jesús Mármol, jefe máximo de la operación relámpago, la que mantiene Tegucigalpa sellada por el ejército desde poco después del golpe de Estado de 2009, dijo que nunca había sido informado de los hechos, pese a que su subordinado dice que sí lo hizo.

El ejército sostiene que no hay ningún comportamiento indebido por parte de los oficiales. «Todo eso de las mentiras y el cambio de armas es una novela», me dijo a mí un cuarto coronel, Jeremías Arévalo, portavoz de las Fuerzas armadas. «Nosotros le hemos dado a la Fiscalía todo lo que nos ha pedido desde el primer día». No contento con esa mentira, me dijo: «Para nosotros el caso está cerrado. Somos unas Fuerzas armadas responsables y contra la impunidad».

Wilfredo no está de acuerdo. Después de varios meses, logró convencer a la Fiscalía de que investigasen el papel de los oficiales y la cadena de mando, que descubrieran qué había sucedido con las armas. El fiscal llamó a declarar a los coroneles y puso sus contradicciones por escrito.

El caso salpicaba incluso a Estados Unidos, más allá del equipamiento utilizado para cometer el crimen. El coronel que supuestamente ordenó el cambio de armas, Reynel Funes, también trabajaba bajo la aprobación del Gobierno de Estados Unidos. Como casi todos los oficiales de alto rango del ejército hondureño, en 2006 asistió becado a la escuela de postgrado naval de Monterrey, en California, donde se graduó con el título de máster en análisis para la defensa. Antes había estudiado en la escuela de las Américas, en Fort Benning, Georgia. No cuesta demasiado pensar que aquellos ejércitos centroamericanos de la contrainsurgencia y los años ochenta no han cambiado mucho, pese a la supuesta llegada de la democracia a estos países. Y que Estados Unidos, a medida que pasan los años, cuanto más se implica, más se ensucia por seguir ayudando a quien, quizá, no quiere dejarse ayudar.

Por el momento, dos años después, no ha habido mayores avances. El caso de Ebed llegó a la prensa internacional. Vinieron las televisiones. Entrevistaron a Wilfredo y a los fiscales. Se repitieron los detalles una y otra vez. El mundo lo sabe, pero los responsables no han sido condenados. Probablemente nunca lo sean. Ni siquiera han sido juzgados. Probablemente nunca lo sean. Un suboficial, el que lo mató, continuará una temporada en la cárcel, y cuando termine el período de prisión preventiva, saldrá en libertad. Probablemente nadie más será acusado. En Honduras los expedientes mueren sobre una mesa. Los fiscales que llevaron el caso se fueron a otros destinos. En Honduras, la rotación de funcionarios es una de las claves para conseguir que ningún caso avance. Wilfredo sabe que es difícil que se haga justicia, que se celebre juicio, que su país se quite de encima décadas de corrupción y disfuncionalidad, que algún día sus vecinos no tengan miedo de salir a la calle de noche, que cualquier padre pueda permitir que su hijo camine por un parque o pruebe los límites de la libertad sin temer por su vida, que es imposible que Ebed regrese y que también es posible que a él lo maten por hablar.

"Noche de Chepos" es un capítulo del libro Novato en Nota Roja de Alberto y Germán, editado por la editorial Libros del K.O.

A ver, no es mi intención que yo diera consejos al mundo latinoamericano. Cuando digo “los estadounidenses que se pueden (kind of) hablar español,” estoy refiriendo a mis compañeros que fueron criados ni siquiera una palabra de español. Si actualmente se puede hablar español, como, lo fue hablado en la casa, o, tiene algún maestría en la idioma, pues, desafortunadamente, este articulo no es para usted.

Pero dígame: ¿acaso ha pasado un semestre de universidad en otro país? ¿Como España o Argentina? ¿O quizás ha comprado Rosetta Stone: Spanish para su computadora? Algo mejor: ha trabajado en algún restaurante, y todos los cocineras hablaban español, y usted siempre practicaba con ellos? Perfectamente. Usted se puede hablar español, kind of. Relájese, yo también solamente puedo usar español kind of, sort of. Y ya estoy kind of usando mis habilidades para compartir algunos consejos para que se puede kind of hablar español como yo. Que lindo, ¿si?

1. Cuando se encuentra alguien que se puede hablar español, use su español en seguida

Por ejemplo, a veces yo encuentra compañeros en mi trabajo o estudiantes en mis clases que probablemente se hablan español. Estoy pensando en uno de mis vecinos que tiene el apellido Rodríguez. Bueno, este es un gran país con gente de todos los partes, y simplemente porque una persona tenga un apellido latinoamericano no significa que el se habla español. Pero, alguna vez estaba chateando con mi vecino cuando su teléfono timbró. “Hold on, I’ve got to take this,” me dijo, y cuando recojo la llamada, dijo, “Mami, ¿como estás?” En seguida, lo interrumpí, yo dije, “¡Hermano! ¿Tu hablas español? ¡Yo también!” Es que, ya tenemos un enlace mejor que antes. Cuando nos veamos afuera de nuestras casas, siempre le saludo con, “¡Buenos días! ¡Que te vaya bien amigo!”

2. Cuando está en un restaurante latino con sus amigos, siempre demuestre su español con el mesero

Este es un “no brainer.” (¿No cerebro-er? No, quizás este frase no se traduce.) La siguiente vez que está comiendo en, por ejemplo, un restaurante mexicano con su familia o sus amigos, insista que usted diera el orden de todo, pero en español. Este consejo tiene dos ventajas. Uno: el mesero respetará su voluntad a usar la idioma de la casa. Lo prometo, su comida va a estar preparado y servido con atención especial. Dos: Todo su familia y sus amigos van a estar muy impresionados con su encanto y elegancia. Van a decir cosas como, “Wow! I didn’t know you spoke Spanish!” Solomente kind of. Pero ellos no podrán adivinar la diferencia.

3. Debe aprender como (kind of) cantar a lo menos un canción en español

Esto es para cuando este en un bar karaoke con todos sus amigos. Es como, bueno, ¿cuales canciones van a cantar sus compañeros? ¿Hotel California? ¿Summer of 69? Que aburrido. Que común. Usted necesita algún canción especial, algo diferente … algo en español. Y cuando se anuncia su nombre y comienza a cantar, todo el bar va a estar muy sorprendido con su elección. Acaso recibiría un aplauso, es posible. Yo sugiero algo fácil y bien conocida, como algo de Aventura, o ese canción “La Flaca,” que era kind of popular en los años 1990s.

4. Nunca se advierte a sus empleadores que se puede hablar español

Por que, tiene que recordar, técnicamente no se puede hablar español. Se puede hablar español kind of. Si hay una diferencia. Es como, hace dos o tres años, yo estaba trabajando, y mi empleador me llamó a su oficina, me dijo, “Rob, you speak Spanish, right? I need your help with a client.” Y que podía decir? “Boss,” yo dije a mi jefe, “I only kind of speak Spanish.” Y me dijo, “Kind of?” Y me preguntó por que yo puse “Fluent Spanish speaker,” en mi resumen cuando me entrevistó. Y no tuve una respuesta, aparte de “kind of,” y, después, me botó de su oficina. Entonces, aunque yo hablo español, kind of, siempre omito este facto a mis empleadores.

5. Pues, cuando está hablando ingles, siempre pronuncie las palabras españoles con un acento muy fuerte

Obviamente estoy refiriendo a los ocasiones cuando este en un grupo de personas que no hablan ni una palabra de español. Sin embargo, en este caso, es muy importante que use cualquieras palabras españoles con un gran acento. Por ejemplo, si alguien estuviera conversando sobre su recién vacación en Argentina, haga preguntas, como, “And how did you enjoy your vacation in Ar – hhhhen – tina?” Usar la pronunciación como un Spanish speaker. Está diciendo a todos sin decir, a ver, mírame, yo hablo español. Kind of.

The ninth expansion to Dominion, Dominion: Adventures, is imminent.  We will be posting card previews starting next week, but in the meantime, Donald X. Vaccarino has the following teaser for you all.  Discuss in the forums!

Previews start Monday! As a special treat for the weekend, here are some teasers – bits of information about the expansion that don’t actually tell you any cards. I will not be further explaining this stuff! Well not until after the set is out, and by then it shouldn’t need much explanation.

Some things you will find in Dominion: Adventures:

– 22 dividing lines
– 8 big arrows
– 7 cards with 3 types
– 3 treasures, including an attack and a village
– 2 12-card piles, including a victory card worth 0 VP the turn you buy it
– +$3, +$4, and +$5
– a card that gives the 2nd player an advantage
– a card you can play when it isn’t your turn
– a card that draws you 5 cards when Throned
– word counts: Supply: 15; Game: 4; Turn: 31; Token: 16.

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Parece ser que xa están todos os preparativos listos para a fulgurante inauguración da Nave nº5 do mercado de abastos. Segundo parece vai ser reconvertida nun sitio de restauración e hostalería, bares e restaurantes. Levan xa un tempo resituando os … Seguir lendo →

A publicación en menos de 24 horas de dúas resolucións favorables ao PP compostelán provoca unha fervenza de declaracións das filas dos conservadores, que dan por recuperada a "honra" de Compostela e atacan a "indignidade" da oposición.

O país queda á cola do crecemento, cun incremento do PIB do 0,5%, case un punto inferior á media estatal e o peor dato de entre todos os territorios. As cifras confirman o estancamento económico que o INE atribúe ao "descenso do valor engadido asociado á industria e enerxía e á construción".

Todos hemos visto a niños que se ponen a llorar escandalosamente pero enseguida, a poco que te avienes a cumplir sus deseos, cortan su llanto como por ensalmo, quedando como única prueba del mismo unas gordas lágrimas de cocodrilo en la mejilla. ¿Hasta qué punto esa escena melodramática ha sido un teatro pergeñado por el niño con el ánimo de manipular nuestros actos?

Entre los dos y tres años, los niños ya dominan un amplio repertorio de actitudes engañosas, cuyos primeros atisbos se distinguen alrededor de los seis meses de edad. Las actitudes engañosas que surgen de forma más temprana son precisamente el llanto fingido y la risa falsa.

Tal y como explica Robert Trivers en el libro La insensatez de los necios a propósito del llanto infantil, hay una forma de detectar su falsedad:

Es posible distinguir el llanto fingido del auténtico porque cuando simular llorar, los niños suelen detenerse para ver si alguien los está escuchando antes de proseguir. Se comprueba así que son capaces de modular el engaño según el comportamiento de la víctima. Alrededor de los ocho meses de edad, los niños ya pueden ocultar actividades prohibidas y también pueden distraer la atención de sus progenitores. A los dos años, un niño puede burlar una amenaza de castigo diciendo, por ejemplo, "no me importa", cuando evidentemente le importa.

Bajo el análisis de los estudios al respecto, los niños pequeños distan de ser esas figuras inocentes y bondadosas que suelen haber cristalizado en la cultura popular. Los berrinches, las escenas de ira en las que el niño amenaza incluso con hacerse daño, son frecuentes en la especie humana, y también entre los chimpancés y entre los pelícanos.

En un estudio realizado con niños de dos años y medio, dos tercios de ellos tuvieron alguna actitud engañosa en el curso de una hora. Los motivos de las mentiras infantiles parecen muy similares a los de los adultos. Solo a la edad de cinco años aparecen las mentiras destinadas a proteger los sentimientos de otros, que solemos llamar mentiras piadosas.

Si nos ponemos estrictos, los niños empiezan a engañar a los demás incluso antes de haber nacido. En el último trimestre del embarazo, tienen lugar cambios en las principales variables hematológicas de la madre: pulso, nivel de azúcar y distribución de la sangre:

Habitualmente, esas variables se hallan bajo el control de ciertas hormonas maternas que no se producen en gran cantidad. En el tercer trimestre de gestación, el control pasa al feto, que produce las mismas sustancias químicas o análogos de ellas, pero con una concentración entre cien y mil veces mayor.¿Por qué ese desplazamiento del control y por qué, además, un sistema de señales tan ineficiente? Porque el feto ha tomado el control de esas variables en su propio provecho. Procura aumentar el nivel de azúcar en la sangre materna e incrementar el nivel de pulsaciones por minuto por encima de lo necesario para la madre porque de esa manera se incrementará la transferencia de nutrientes a través de la placenta.

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La noticia Cómo saber si un niño finge que está llorando fue publicada originalmente en Xataka Ciencia por Sergio Parra .

A mediados de los noventa, en España hicieron furor los ‘Power Rangers’, una serie estadounidense en la que un grupo de jovencitos con superpoderes luchaban por salvar al mundo de los malos, así, en general. Lo típico que hacen los adolescentes cuando salen del insti en USA, o eso, o matar vampiros, como Buffy. En España eran más de hacer botellón y asistir a fiestas en casas okupas, como Quimi y Valle en ‘Compañeros’, o intentar descubrir quién es la mano negra, como Íñigo y comapañía en ‘Al salir de clase’.

Yo odiaba profundamente los ‘Power Ranger’ por una razón muy simple: servidor era fans del ‘Pressing Catch’, y en Telecinco comenzaron a retrasar la emisión del wrestling para meter antes las aventuras de los Rangers luchando contra la villana Rita Repulsa. Así, me veía obligado a verlo para no perderme a continuación los combates de los Sacamantecas, Tatanka o Yokozuna. A pesar de ese odio, llegué a ver la película en el cine, y una vez para mi cumpleaños me regalaron una tarta con el dibujo del Power Ranger Rojo. Por cierto, si hay algún fan de los Power Rangers, varios miembros del elenco original se reunirán en Estados Unidos a inicios de abril en la ComicCon, y el rojo está muy gordo.

Sin embargo, antes que los’ Power Rangers’ en España conocimos a los ‘Bioman’, sus primos nipones. Que ambos tengan aspecto similar, con sus cascos, sus superpoderes y sus robots gigantes no es casual. Bioman pertenece al género Sentai, que narra aventuras de este tipo, y los ‘Power Rangers’ son un remake gringo de otro serial japonés también Sentai.

Los Bioman eran tres, como las Bananarama, y no cinco como los Rangers. Lo que me ha dejado a cuadro es este artículo en el que cuentan que originalmente, los Bioman (o Liveman, como se conoce fuera de Europa) eran también cinco y que dos murieron, como Chanquete o Marcial.  ¿Alguien recuerda su sintonía inicial?

Yo tendría unos cinco o seis años cuando echaban Biomán por Televisión Española, y me parecía una pasada las peleas, las explosiones y todo lo demás, y que a día de hoy queda de lo más cutre. Además, me chocaba mucho que de los tres Bioman, la chica fuese luego quien llevase el color azul y un chico el rojo, cuando tanto te machacaban por todos lados que las cosas azules son de niño y las rosas de niña (en mi razonamiento, el rojo era lo más cerca del rosa).

 

El Aerocóndor rojo, el Delfín Luchador azul y el León Meteoro amarillo eran las tres máquinas que podían invocar, y que salían desde la Máquina Búfalo.Tras hacer la “fusión meta-gamma” y gritar ¡Biomán! se convertían en un pedazo de robot capaz de destrozar a cualquier enemigo.

De Biomán se generó mucho merchandising, y además era bastante caro. Se lanzaron incluso unos chicles que en la pegatina traía una pequeña pegatinita para hacer un puzle con los tres protagonistas. Si lo rellenabas entero, te mandaban a casa como recompensa un muñeco de tu Biomán favorito. Yo logré rellenarlo tras mucho esfuerzo y comer mucha goma de mascar, y pedí el rojo, y una de mis hermanas echó la carta. La verdad es que el muñeco todavía no me ha llegado, pero no por ello miro el buzón con menos ahínco cada mañana. Yo creo que de la semana que viene no pasa.

Por si a alguien le ha dado la morriña, algún amable youtuber ha subido este capítulo para el disfrute de todos, aunque su sonido parece de gala de preselección eurovisiva. ¡Disfruten!